Чужой муж. Ольга Сергеевна Рузанова
этот момент начинает звонить его телефон, но он, бегло глянув на экран, отключает звук и переворачивает его.
– В Он Медикал?.. Нет. Я два месяца в другом филиале работала, а потом меня сюда перевели.
– Понятно… – немного сощурив глаза, он внимательно смотрит в мое лицо.
Я не знаю, куда деться от его взгляда. Грызу губы, нервно сжимаю лежащие на коленях ноги.
– А ты?..
– Что я?.. – спрашивает тихо с такой улыбкой, что меня кипятком ошпаривает с ног до головы.
Господи… какой он… красивый, мужественный и… о, мать моя женщина… сексуальный…
– Т-ты тоже здесь работаешь?..
На мое счастье появляется официант с моим заказом и мне приходиться поднять руку, чтобы привлечь его внимание.
– У нас офис на шестом этаже.
– Ммм… – закусив губы, принимаю суп, чай и булку с маком, – чем ты занимаешься?
– IT.
– Что, прости?..
Подперев подбородок рукой, он сдержанно усмехается.
– Информационные технологии… программирование.
– Ааа… с компьютерами работаешь? – догадываюсь, – я в этом ничего не понимаю. У меня есть старенький ноутбук, но я умею только включать и выключать его.
Олег смотрит на меня как на забавную зверушку… или как на дурочку деревенскую. Но я действительно ничего не смыслю в этой сфере. Просто не мое.
Отправляю ложку супа в рот, медленно разжевываю. Он отламывает ложечкой кусочек пирожного.
Мне так хочется рассмотреть его внимательнее, расспросить, как сложилась жизнь. Где учился, где живет сейчас, женат или нет, имеет ли детей.
По возрасту, конечно, давно должны быть и жена и детки, но кольца на пальце нет. И… взгляд у него какой-то… холостой…
– Сколько тебе лет? – спрашивает неожиданно.
Проглатываю суп, улыбаюсь.
– Двадцать два.
– Маленькая еще, – бормочет тихо.
– Маленькая?.. В двадцать два?.. Я с восемнадцати лет самостоятельно живу.
– Что, и парень есть?
– Есть.
– Живете вместе? – потирает щетину.
– Нет. Даня там, дома остался. Он на карьере водителем экскаватора работает.
Раз уж речь зашла о личном, то я набираюсь смелости и свой вопрос задать.
– А у тебя?.. Жена, дети есть?
– Нет. Не сложилось… – качнув головой, отвечает он.
– Ооо… странно…
– Почему же?
– Ну… тебе ведь уже… тридцать один. Обычно к этому возрасту…
– Всего тридцать один, Саша.
Я осекаюсь. Опускаю взгляд в тарелку и сжимаю в пальцах ложку.
Зачем он так смотрит?..
Уверена, я красная, как рак. Вроде, ничего такого не сделала, а хочется под землю провалиться.
Повисает неловкое молчание. Я, не чувствуя вкуса, ем свой суп. Олег – пирожное.
– Как бабушка твоя поживает? – спрашиваю спустя несколько невыносимых минут.
– Отлично.
– Там же живет?
– Да, с моими родителями, – отвечает, скидывая еще один звонок.
– Мама часто вспоминает ее добрым словом…
– А