Дождь немного стих. Сергей Вениаминович Миронов
вот она блуждает
По дому, ожидая
Каких-то вдохновений, каких-то перемен.
И думается сухо,
Что вовсе не старуха,
Курносой баронессе среди унылых стен.
Потом в стремленьи жалком
Спешит она к гадалке,
Чтоб хоть на один вечер тоску свою унять,
Но мысли не оставят,
И годы не убавят —
Курносой баронессе сегодня сорок пять!..
Во мне, в огне, в твоих глазах
Есть что-то неземное.
Такое, что отводит страх,
И не дает покоя.
Что прочь зовет от сонных глаз,
Предшествуя ненастью.
Такое, что вселяет в нас
Холодное бесстрастье.
Такое, что бываешь нем,
И сердце будто сжалось,
Что пробуждает вдруг ко всем
Беспочвенную жалость.
Есть что-то, что зовет меня
Беспечностью порыва,
В тебе, во мне, в игре огня,
Во всем, что еще живо.
Это восходит на небо богиня Луны – Селена.
Круторогие быки медленно везут ее колесницу по небу.
Антонио Дионис «Аргонавты»
Стоит лишь сомкнуть ресницы,
Предстает перед зрачками
Расписная колесница
Запряженная быками.
В одеянии шафранном
В колеснице той Селена,
Вдохновенья долгожданный
Образ из ночного тлена.
Затуманенные взоры,
Что стремит она на землю,
Как волшебные узоры,
Как плетущиеся стебли
Заполняют мир собою
Роем сказочных видений.
И вода кипит прибоем,
Требуя отдохновений.
Царство грусти и томленья
Среди стен глухого плена.
Лунный серп туманной тенью
Верный спутник для Селены.
До утра без расставанья
Все отныне в ее власти.
Это ночь торжествованья
Тонких душ и их пристрастий.
Но едва рассвет зардится,
Новый день, придя на смену,
Скроет след от колесницы
Вдохновляющей Селены…
В этой жизни умирать не ново,
Но и жить, конечно, не новей.
Сергей Есенин «До свиданья, друг мой, до свиданья…»
Когда оставишь этот путь,
Остынет пыльная дорога,
И в сердце странная тревога
Заставит всё назад вернуть.
Скользнёт безжизненно рука,
В воде оставив след кровавый.
И кровь наполнит жизнью травы…
А душу унесет река…
Событий всех тайна
В сплетении узорном.
Что в мире реально,
А что иллюзорно?
Деленье условно.
Смотрю без сомнений
На прошлое, словно
На рой сновидений.
В реальность вместится
Не много событий,
Но нету границы
С тем, что могло быть ей.
И