Возвращение в никуда. Владимир Валерьевич Якушев
в словах.
И морщины на лице,
Будто тропы прошлых лет.
Тот, кто смотрит, не в себе,
Тот отринул в себе свет.
И молчат колокола
В повседневности зеркал,
Только холод и тоска,
И себя ты не узнал.
А потом наступить ночь,
И поблекнет все вокруг,
И пускай уйдет все прочь
В эту сумрачную ночь,
И осколки – вон из рук.
Доля-долюшка моя
Доля-долюшка моя,
Ты проста иль нелегка?
Ты обычна иль сложна,
Доля-долюшка моя?
По судьбинушке грущу,
Я не верю, я не жду,
Если есть, тогда сыщу
Ой судьбинушку мою.
Где дорога, там тропа,
Где зима, там есть весна,
Где есть море, есть река,
Где есть мир, там есть война.
Где есть дружба, есть вражда,
Где есть воля, есть тюрьма,
Где есть мысль, там есть мечта,
Где дорога, там тропа.
Ты в оковах или нет,
Ты вопрос или ответ?
Кто затмит тебя, твой свет?
Сколько длится будешь лет?
Где есть жизнь, там есть и смерть.
Нам ждать чудес не надо…
Нам ждать чудес не надо,
Мы просто живем,
И если будет награда,
Тогда ее обретем.
И если будут желанья,
Придержим их до поры.
Мы, слепые созданья,
Держим пульс мирозданья
У истоков войны.
Мимо кладбищ с крестами
Мчит нас река.
Сколько плит с именами
Мы добавим сюда?
На пороге сознанья
У нас море вины.
Мы, слепые создания,
Держим пульс мирозданья
У истоков войны.
Обретет ли все смысл
В нашем сером мирке?
Кто всплывет в реке жизни,
Кто утонет в воде?
Нам ждать чудес не надо,
Ведь мы просто живем,
Кому нужны здесь награды,
Если мы не дойдем?
Среди света мерцанья
Мы не видим тропы.
Мы, слепые созданья,
Держим пульс мирозданья
У истоков войны.
Не до мух
На веселом небосводе
Светит яркая луна.
Этой радостной погоде
Отдаю я долг сполна:
Простудился, но не слег я.
И пока не слаб мой дух,
Я работаю сегодня.
Завтра тоже не до мух.
Улыбаюсь сам себе я:
Поломаюсь или нет?
Где набраться вдохновенья,
Чтоб работать много лет.
И пускай не до веселья:
Все в работе, даже слух.
Сейчас работа, нет терпенья.
Завтра тоже не до мух.
Рано утром на работу,
Поздно вечером домой.
«Обожаю» я заботу
О работе дорогой.
И когда наступит вечер,
Вроде завтра выходной,
Зажую ириску «Мэллер».
К черту все, иду домой.
Даже