11 Августа. Олег Юрьевич Кузубов
хоть и сверкающего здания с причудливыми антеннами и напичканного сложной техникой, в котором мне после томографии сделали операцию по удалению махонького тромба в сосуде в мозгу. Этот голос вывел из города, и долго, почти трое суток, вел по лесу, периодически то пропадая в моей голове, то появляясь вновь, как в плохоньком радиоприемнике. А потом внезапная яркая вспышка. И ничего не помню.
– Они шли следом, – не раскрывая рта, стал объяснять человек в черном. – Мы не могли позволить себе раскрыть свои позиции, а твои силы кончались. Мы завели их с твоей помощью в котлован – ловушку, и они применили Фаш. Тебя сильно сожгло. Вороны-маги принесли тебя быстро, практически мгновенно. Я думал, поднять тебя не удастся. Но ты молодец. Ты очень сильный. Семь лет сионы искали ключи к тебе, и так и не смогли их найти. Притом, что ты от них совсем не прятался. Мы поражались твоей выдержке все семь лет, и поэтому четверо воронов, без приказа, нырнули за тобой в волну Фаш, сразу же после ее активизации сионами. Они все в соседних отсеках. Тоже сожжены. Но они счастливы. Очень! Они сумели выдержать огонь чуть слабее Хиросимского, сумели найти тебя в хаосе, и сумели принести тебя сюда. И трое сионов остались лежать в тайге пеплом. Это тоже очень приятно.
У меня в голове внезапно вспыхнула картина Вайтмары, Виманы, и луча, промявшего землю.
– Какой сейчас год? – чуть ли не закричал я.
Врач усилил улыбку:
– Провал памяти – это еще не самое страшное в твоем состоянии.
Рта он по-прежнему не раскрывал.
– Какой сейчас год? – настойчиво повторил я.
– Две тысячи седьмой, – вновь улыбнулся загадочный доктор.
– Число, месяц… – затараторил я.
– Не волнуйся так! Время идет последовательно. Ты не попал в прошлое, и не попал в будущее. Ты находишься в том же самом времени, как и раньше, две недели в нашей больнице. Время идет, как положено. В сутках двадцать четыре часа. В месяце тридцать или тридцать один день. В феврале двадцать восемь. Все нормально.
– Какое сегодня число и месяц, – повторил я, чувствуя, что от его безмятежного спокойствия начинаю закипать.
– Сегодня среда. Восьмое августа. Его лицо по-прежнему слегка улыбалось.
– Осталось три дня, – произнес я с похоронной интонацией.
Он рассмеялся, и рот, наконец, раскрыл. Белоснежная улыбка меня разозлила.
– Что смешного?
– У тебя тот же самый психоз, что и у миллионов людей.
Я удивился.
– Какой психоз?
– Страх конца света.
– Это психоз?
– Абсолютный. Кто пророчит 2012 год, кто 2013, кто 2025, кто 11 августа 2007. Август каждого года вообще-то богат на приключения, но конца света не будет. Свет не кончается. Кончаются сроки действия того или иного человеческого тела. Перемены происходят, но они носят локальный характер.
– Я про локальность и говорю.
– Я