За рекою кукушка. Стихи. Виктор Серов

      Луна со мной не водится

      уже премного лет,

      и мне искать приходится

      её зелёный свет,

      чтобы ночами тёмными

      в мечтах не заплутать

      и пыль её межзвёздную

      с чернилами мешать.

      Ровнее строки вяжутся

      и свет кристально чист,

      когда Луна проявится

      средь туч как нигилист,

      и мысль необъятная,

      как долгий Млечный путь,

      к листу бежит тетрадному

      в словах о чём-нибудь.

      Позаросли поля России

      ольхою и березняком,

      и, прежде улицы живые

      в селе плющом, борщевиком.

      А ветер в трубах на руинах

      печалью траурной поёт,

      и нет былого исполина,

      лишь память только и живёт…

      Вначале радовались сильно,

      когда делились на паи,

      тащили даже с фермы вилы

      в дворы советские свои,

      Но кто б подумал, что колхозы

      и держат правду на селе…

      И лились много позже слёзы

      у тех, кто «не навеселе».

      Шумят берёзы за забором —

      услада слуха и для глаз,

      поют весной пичуги хором,

      но грусть приходит, и не раз:

      Когда-то здесь ватагой шумной

      (никто насильно не тянул),

      работу разделив на юмор,

      колхоза каждый отхлебнул.

      И не роптали, не болели —

      учились, жили и росли,

      а нынче… дебри ли, аллеи —

      не видно пахотной земли.

      Случайные встречи случайных людей,

      Никчёмные фразы пустых разговоров —

      Гудят города от глобальных идей,

      Эфир заполняя навязчивым сором.

      Казалось бы, всё, что идёт чередом

      Записанным кем-то в бытийных скрижалях,