Душа поэта. Владимир Верещагин

      В этом омуте спускаюсь я ко дну,

      Краски все сгущаются в тёмную тропу,

      Остановиться теперь не смогу,

      Эти люди по – прежнему лгут…

      Задержи меня в своих объятиях,

      Выпусти из плена злобного проклятия.

      Эта боль внутри сдавливает сердце,

      Потерял кусочки счастливого мне детства.

      Вокруг цепь незнакомцев,

      Все одеты неявно, погасло здесь солнце.

      Вечная тьма в гуще червонцев,

      Озарила весь мир сквозь это оконце.

      Нечем дышать, в воздухе смрад,

      Трупы пустых, токсичный бедлам,

      Все поиграли, этому рад,

      Прошёлся по ним взрывной ураган.

      В опустевшей темноте,

      Нет упрёков и людей,

      Размышляю о судьбе,

      Что подскажет новый день?

      На столе остались письма,

      Должен им придать весь смысл,

      Обволакивает дым,

      Засыпаю вновь один…

      Снова миг проходит тщетно,

      Отдаю добро так щедро,

      А взамен пустая ложь,

      Благородство в каждом – грош.

      Куда примкнуть? Каков итог?

      Закончить впрок, освоить торг.

      Вернуть последний нужный год,

      Оставить всё и сделать ход.

      Когда весь мир не понимает,

      Когда люди хотят помочь,

      Когда окутан упрёком,

      Нужен выход, а его нет…

      Прямо сейчас умирай и делай что хочешь,

      Но только учти, ты всё же не сможешь,

      Покинуть наш мир, оставив лишь точки,

      Заполни ты эти красные строчки.

      Сам никогда себя не похвалишь,

      Ходишь один, никого не бросаешь,

      Но знаешь одно – могила не повод,

      Чтобы туда загонять себя снова.

      Новые страсти, любовная жизнь,

      Много фантазий, а не на что жить,

      Пускай они ноют, что это взаправду,

      Выхода нет и все это знают.

      Но знаешь лишь ты, для тебя это повод,

      Загнать сюда их и склониться пред Богом.

      Так много времени прошло,

      Когда создал ты купол млечный,

      Ты подарил им всем лишь то,

      Что заставляет жить их вечно.

      Земля создаст для них уют,

      Спасёт от голода, укроет от ненастий,

      Их жизнь намного проще чем твоя,

      Они поймут и смогут всё исправить.

      Ведь люди думают: планета – это дом,

      Где можно строить, жить и лгать,

      Мечты для них – это пустой паром,

      Который нужно сразу отправлять.

      Их злоба, ненависть, кощунство,

      Как нож пронзит до боли тело,

      Но ты готов отдать им всё, что нужно,

      Чтоб помнили хотя бы эго.

      И вот в конце, писатель, твой слуга,

      Прочтёт тебе, порадует творца,

      Ты