Недостроенный храм. Александр Холин

      Урочный пляс в урочный час —

      всё так пристойно, всё как надо.

      И блеск твоих весёлых глаз,

      и шёпот губ в аллеях сада.

      Не опалён и не разлит

      твой взор, но временем окован.

      И вот мне чудится Лилит,

      я луноликой околдован.

      В неярком отблеске свечей

      два взгляда пламенем объяты —

      сродни скрещению мечей

      между Изидой и Гекатой.

      Но этот танец знаю я,

      он сердце мне восторгом полнит.

      Танцуй, танцуй, душа моя,

      как ветерок по синим волнам,

      как беззаботная луна

      среди сверкающего снега.

      И вихрем танца сметена

      вся мощь богов, вся тишь и нега.

      Ах, этот плен!

      Восторг!

      Экстаз!

      Паденье в пропасть и услада!

      Но нежность рук, но голос глаз

      узнал я, дочь Иродиады.

      Не горе, но горечь осудного слова

      и неразделимую долгую ночь

      несу, словно тайну Святого Покрова,

      напрасно стараясь себя превозмочь.

      В безмолвном моленье,

      в несбывшемся крике

      моих откровений,

                             стихов

                                      и поэм,

      изломы ущелий —

      морщины на лике.

      И я, как морщина, изломан и нем.

      И трудно пытаясь молиться хоть словом,

      хоть взглядом, хоть трепетом мёртвых ресниц,

      я вижу огонь, оживающий в новом

      прочтении старых от века страниц.