Мой лучший враг. Эли Фрей
там! – цыкает на нас медсестра со своего поста.
– Пошли в конец коридора. Там кресла есть, – бурчу я. «Ну вот. Теперь пойдут клички…» – думаю я.
Мы проходим в конец коридора. Здесь у окна стоят два кресла, а вдоль стены – лавочка. На полу – цветы в треснутых горшках. Я сажусь в кресло. Серега запрыгивает на подоконник. Рома занимает второе кресло, а Антон – лавочку. Их ржание не прекращается. Я терпеливо жду, когда все это закончится.
– Ох, Томас, ну ты нас и повеселила! – заливается смехом Рома.
– Ты теперь не гасконец, – Серега заикается. – Не мушкетер. Ты теперь пират! Гроза морей!
Новый взрыв смеха.
– Одноглазый Том!
– Томас Ромовый живот!
– Дейви Джонс!
– Черная борода!
– Томас Дырявый глаз!
Клички сыплются на меня одна за другой.
– Давайте, смейтесь-смейтесь над больными и убогими, – недовольно ворчу я.
– Да ладно, Том, – Рома хлопает меня по плечу. – Не сцы. Ты все еще гасконец. Мы все еще в команде мушкетеров, а?
– Конечно. Д’Артаньян и три мушкетера, – вздыхаю я.
– Ну вот! – улыбается Рома. Я сержусь.
– Эй! Вы даже не спросите, что со мной произошло? Почему у меня нет глаза? Кто на меня напал?
Лица мальчишек мигом посерьезнели.
– Мы еще вчера к бабушке твоей ходили, – тихо говорит Серега. – Она нам рассказала все. Ну, не все, конечно, но самое главное. Что с тобой ничего серьезного. А это самое важное.
– Ничего серьезного! – возмущаюсь я и показываю на свой залепленный глаз. – Это так теперь называется? И вот это? – я задираю рукав кофты и показываю на ожоги.
– Ой, ну давайте теперь шрамами померяемся, – наигранно возмущается Серега. – Я вас всех сделаю! Ни у кого из вас нет наполовину поджаренного бока! А у меня есть, хотите покажу? – Он начинает задирать рубашку. – Поджарили, как свинью! А вы мне тут что-то по свои ожоги…
– Мы сто раз видели твой бекон, – отмахивается Рома.
Я хихикаю. Мне смешно и грустно одновременно. Года два назад, еще до моего появления в их компании, Стас подпалил Сереге кожу на боку. Теперь на боку вдоль ребер у него красуется огромный шрам. Рома шутливо называет Серегу пол-Пятачка. Или полпорции бекона. Кроме нас, Серега не признался никому в том, что это сделал Стас. Родителям Серега сказал, что упал в костер.
– Ну, в общем, бабушка твоя сказала, что с тобой все хорошо, – возвращается к теме разговора Рома. – Что из больницы тебя скоро выпишут. А насчет того, почему мы не спрашиваем, кто это сделал… – он качает головой. – Думаю, это вопрос риторический. И ответа он не требует.
Я киваю.
– Сама хочешь что-нибудь рассказать? Я качаю головой.
– Ну, вот поэтому мы и не спрашиваем. Мы никогда не спрашиваем о таких вещах. Если человек захочет, он сам расскажет.
Киваю. Да. Главное правило – ни о чем не спрашивать. Принимать все так, как есть.
По коридору кто-то идет. Мы слышим чьи-то шаги, они словно ударяются о