Какое счастье быть красивой женщиной. p_i_r_a_n_y_a
я. Тобой. Навсегда
Очень больна я. Тобой. Навсегда.
Залихорадило вдруг cгоряча.
Ты говоришь, что постель и вода –
с древних времён заменяют врача.
Воздуха! – долго целуешь взасос,
губы – солёные будто на вкус,
все, целовавшие до – не всерьёз,
я в том признаться тебе не боюсь.
Выжить бы. Выстоять бы. Пережить –
страсть без усталости до тошноты,
губы обсохшие требуют – пить,
только вода и еда мои – ты.
Ты моя жизнь или смерть, моя боль,
ты же – лекарство от серой хандры,
быть твоей девочкой – лучшая роль,
и не устать мне от этой игры.
Не оглянуться бы…
В этом холодном и потном раю,
больше на ад, если честно, похожем,
у преисподней уже на краю
я балансирую где-то. Ты – тоже.
Думаю: мне бы туда, где покой,
где не штормит, не качает до дури –
ты, улыбаясь, хозяйской рукой
даришь минутку покоя: мы курим.
Думаю: мне бы поспать хоть чуток,
но не уснуть в этой влажной кровати –
остановить этой страсти поток
силы не хватит и жизни не хватит.
Думаю: мне бы домой на три дня –
это ведь, в сущности, очень немного,
дай мне того, вороного коня,
что и без всадника знает дорогу?
Только, уехав, уже никогда
в сказочный замок – увы – не вернуться:
выстудит сердце разлука-беда…
[Не оглянуться бы. Не оглянуться!…]
Солнце остывает понемножку
Солнце остывает понемножку,
воздух все промозглей и сырей,
сентября холодные ладошки
лезут мне за пазуху – "Согрей!"…
Ветер юбку путает в коленях
и плюётся каплями дождя,
жёлтый лист танцует, как умеет,
свой последний танец, уходя.
Сколько их – таких прощальных танцев –
мы танцуем в жизни для других,
и одни кричат нам вслед – "Останься!",
и молчат другие – "Уходи…"…
Но вернуть доверие не сможем,
как бы ни хотели – вот беда:
не вернётся лист осенний тоже
на родную ветку никогда,
потому такую боль и муку
мне приносит листьев хоровод:
о непоправимости разлуки
он напоминает каждый год…
Солнце остывает понемножку,
липким страхом душу обожгло,
я в твою ладонь – свою ладошку:
для разлуки время не пришло…
И если бы даже все бабочки в животе
И если бы даже все бабочки в животе,
порхать отказавшись, вдруг дружно сложили крылья,
мол, вы – не такие, как были: совсем не те,
давно уж своё отлетали и отлюбили;
я б верила, знала, что здесь, у меня внутри,
живут эти бабочки – детская вера в сказку,
и всё оживёт, надо только на раз-два-три
решиться сказать заклинанье простое – "Здравствуй…"…
И кто его знает, кто