Родина моего детства. Анатолий Цыганов
меня вчера спрашивали.
– И что же, поэтому можно не готовить домашнее задание?
– Ну да, – невозмутимо ответил я.
– Садись, два.
Тогда я встал в картинную позу и сказал:
– Тамара Ивановна, неужели у Вас хватит совести поставить мне двойку?
Такой наглости учительница не могла стерпеть даже от любимого ученика.
– Кол! – вскричала она и яростно вывела в журнале на трёх строчках огромную единицу. А так как она единицей захватила соседей, то они долго дулись на меня за то, что пошли прицепом.
Бичом школы были пугачи. Они изготавливались из трубок топливопровода. Трубки выламывались из старых двигателей тракторов и комбайнов. Хорошо, если это было на свалке. Но часто совершались набеги на стоянки консервации сельхозмашин, и тогда портилась рабочая техника. Такую трубку сплющивали с одного конца, вливался внутрь свинец для лучшего контакта. Один конец загибался, а в свободный вставлялся загнутый гвоздь. Всё это соединялось резинкой. Крошилась сера от спичек, гвоздь оттягивался и затем бил по сере. Раздавался оглушительный выстрел. Большое значение придавалось предварительной подготовке. Во время урока все пацаны усиленно крутили гвоздями, чтобы сера была измолота как можно мельче. А потом, на перемене, все выскакивали на улицу и палили из пугачей. Грохот стоял неимоверный. За это нас наказывали и родители, и учителя но мы любили и тех и других.
Я редко наведываюсь в родные края. Слишком далеко сейчас они от меня. Но когда приезжаю, то всегда ощущаю неподдельную тоску. Многое изменилось. В последнее время село превратилось в заурядный дачный посёлок с асфальтированными улицами, добротными домами. Значит, люди стали жить зажиточней. Но это село уже не моё. Детство ушло.
Семья
Кто я? Откуда? Где мои корни? Эти вопросы возникают обычно в среднем возрасте и не отпускают до самой смерти. Так уж получилось в нашей стране, с её размерами и бурной историей, что воспоминания большинства жителей о своём роде ограничены. В лучшем случае помнят своих бабушек и дедушек, а порой и о них мало что знают.
В молодые годы никто не задумывается о своих корнях. Цветок по имени жизнь бурно распускается под присмотром матерей, отцов, дедов, бабок и многочисленной родни. Все живы и заботятся о тебе. Но вот первая смерть, первая потеря, и ты начинаешь задумываться, а зачем жил ушедший, откуда пришёл? Но поздно. Человек уже умер. Обидно, что не спросил, не узнал, и остались только отрывочные воспоминания, смутные обрывки мимолётных рассказов. Из этих отрывков постепенно выстраивается История. История семьи, история времени, история страны. Не обошёл этот интерес и меня. Как я корил себя за то, что мало расспрашивал о жизни деда, и как я благодарен своей матери, нашедшей перед смертью силы рассказать мне о себе и об отце.
В далёкие времена мои предки по отцовой линии жили на Украине, были крепостными