Родное. Избранное. Виктор Кирюшин

      Какое счастье пёрышком скрипеть!

      Переводить лиловые чернила.

      Описывая то, что учинила

      Над нами жизнь,

      Её перетерпеть.

      За веком не стремиться поспешать,

      Земные сроки меряя чинами.

      Какое счастье

      Медленно ветшать,

      Как шуба, позабытая в чулане.

      Всё проиграть,

      Но партию спасти.

      Пройти в ферзи, изображая пешку.

      Чтобы шутя триумф перевести

      В пародию, иллюзию, насмешку.

      Подошёл, похлопал по плечу.

      Что-то говорит, а я молчу.

      Надо научиться – что скрывать? —

      Старые обиды забывать.

      Предал друг?

      Ну что же – век такой.

      Не кляни,

      забудь,

      махни рукой.

      …Подошёл, похлопал по плечу.

      Что-то говорит, а я молчу.

      Летит, прогнозами нечаемый,

      Из галактических прорех

      Неосмотрительно отчаянный

      И обречённо поздний снег.

      Над городами и над пашнями

      Уже весенними вполне.

      И эта дерзость бесшабашная,

      Необъяснимая,

      По мне.

      По мне,

      Поскольку откровения

      Невыносимо серых дней

      Не стоят одного мгновения

      Полёта к гибели своей.

      Всё в душе отзовётся:

      И ливень, и пекло, и вьюга,

      И безмолвие туч,

      Что плывут голова к голове…

      Но прекраснее нет

      Безмятежно цветущего луга

      С огоньками вразбег

      Земляники в поющей траве.

      Мне столько в жизни выпало любви!

      Ту речку вспоминаю и поныне,

      Где молнией мерцали голавли

      В предутреннем тумане

      На стремнине.

      Стоял июнь,

      Цвели вокруг луга,

      К воде клонились сумрачные ели…

      Потом иные были берега,

      Водовороты, омуты и мели.

      Мир превращений и метаморфоз

      Слепил, да так – мороз бежал по коже.

      Но голубые крылышки стрекоз

      Мне всех чудес немыслимых дороже.

      Жизнь, как река —

      Внезапна и быстра.

      А был ли счастлив я на самом деле?

      Лишь только там,

      У тихого костра,

      Среди земли,

      Как будто в колыбели.

      На свете всё по Божьей воле,

      А наши чаянья – труха…

      На Спас медовый

      В чистом поле

      В грозу

      Убило пастуха.

      Как в той игре – орёл иль решка