Доктор Кот. Рокси Нокс
белье на потолок в порыве… кхм… страсти.
– Труселя на люстру вообще-то на удачу вешают, – ржет надо мной. – Только обязательно красные.
– Да?! Вот спасибо Вам за просвещение в народных приметах.
Приезжает лифт, и мы загружаемся в него. Как же тесно ехать с ним в одной кабине! Он как две моих соседки, с которыми я часто спускаюсь утром. Здоровый бугай.
– Валерия Андреевна, Вы так прижались к стенке, будто она Вам родная.
– Так и есть, я уже два года в этом доме живу, породнились.
Делаю всё, чтобы не касаться начальника. Потому что мне кажется, если наши тела соприкоснутся, то я вспыхну от него, как спичка.
Ещё один этаж, и мы покинем тесное пространство. Я наконец выдохну.
Аромат парфюма Кота дурманит мне мозг. Эти, бренды всякие, знают, что на женщин действует и добавляют эти вещества в свои флаконы. Я как-то смотрела цены на всю линейку, Косте хотела подарить, но ценник причинил мне душевную боль.
Кабинка замирает на моём этаже и створки открываются. Вылетаю из лифта так стремительно, будто внутри начался пожар.
Ещё и маска эта дурацкая на лице!
Клеопатра после погребения, блин.
Возле двери останавливаюсь и, соблюдая правила приличия, пропускаю босса вперед.
– Я сейчас! – объявляю ему и сваливаю в ванную.
Освобождаю перед зеркалом лицо от прилипшей масочки, при этом чуть не выдрав себе кусок кожи.
Красота – страшная сила. Моя физиономия покраснела, как мне теперь выходить к начальству в таком виде?!
Лихорадочно умываюсь холодной водой, чтобы хоть как-то привести себя в божеский вид.
Всё равно красная. Ай, ладно.
Ищу белые нитки и иголку и с этим добром возвращаюсь в гостиную.
Доктор Кот уже снял рубашку и расположился с голым торсом на моём диване.
Мужик. В моём доме. Почти голый. Есть от чего не только покрыться румянцем, но и сгореть нафиг.
– Валерия Андреевна, а зачем Вы намазались свеклой? – ужасается босс.
– Это от золотой маски. Аллергия, видимо. Давайте сюда Вашу рубашку, – хватаю вещь и сажусь подальше от гостя.
Его обнажённое тело притягивает взгляд, но я стоически терплю. Не смотрю в его сторону и нервно пытаюсь вдеть нитку в ушко иглы.
– Помочь? – спрашивает Александр Маркович бархатным голосом.
– Я справлюсь. Просто ушко слишком маленькое.
Господи, почему я пришиваю пуговицы постороннему мужику? Ещё утром мы даже не были знакомы, а теперь он сидит у меня дома С ГОЛЫМ ТОРСОМ, а я орудую ниткой с иголкой, как профессиональная швея.
Видел бы нас Костя сейчас, разразился бы дичайший скандал.
Но как бы я отказала начальству в такой пустяковой просьбе?
Раз почесала щеку, два почесала…
– Валерия Андреевна, я бы на вашем месте выпил антигистаминные, – не выдерживает босс.
– Да всё нормально, я уже заканчиваю, – отмахиваюсь.
Что-то с моим лицом и вправду не то. Оно нестерпимо зудит. Отдаю рубашку с пришитыми пуговицами Александру Марковичу и бросаю взгляд