Хтонь. Истоки. Владимир Федотов
матовой пеленой. Сомнений что она мертва быть не могло. Выругавшись, Дмитрий приподнялся и растерянно встал над безжизненным телом. Рассудок отказывался принимать происходящее взаправду.Внезапно ему очень захотелось совсем противоположенное тому о чем он еще недавно молил – чтобы это все это продолжало оставаться сном.
Послышался звук голосов на лестничной клетке за дверью, звук лифта. Он вздрогнул и окончательно принял реальность. «Думай, думай» – сосредоточенно повторял он себе, «Как это могло произойти?» Он поборол захлестнувшую его волну паники и начал осматривать тело.
«Крови нет. Тогда что с ней могло случится? Возможно это просто сердечный приступ», – мелькнула потайная надежда.
Сейчас он просто вызовет полицию, проведет несколько неприятных часов в участке, повторит свою версию событий и к вечеру этот кошмар закончится. «Мне не не за что испытывать чувство вины, я не преступник и тем более не убийца» – убеждал он себя.
Повторяя себе это как аффирмацию он выпрямился, пересек комнату и распахнул окно, с жадностью вдыхая холодный утренний воздух. Небо уже начинало светлеть и розовая полоска на востоке предвещала скорый восход. Нельзя терять ни минуты, чем раньше он позвонит в полицию тем более правдоподобно будет выглядеть в глазах следователей.
Но что то болезненно вклинивалось в его стройный ряд рассуждений и заставляло тянуть время. Этот кошмарный странный сон и боль по всему телу, словно после странного отходняка.
Употребление психотропных веществ стало бы самым естественным объяснением, но его юношеские эксперименты с травкой остались в далеком прошлом, а ничего более серьезного он никогда не употреблял. «Могла ли она ему что то подсыпать в баре? Она либо кто то еще, если экспертиза обнаружит любую дрянь у меня в крови, дело будет худо. Хотя какая разница, пусть находят что угодно. Ведь я все равно ее не убивал» – настойчиво повторял он себе и чувствовал холодную испарину, несмотря на открытое окно и промозглую погоду снаружи.
Смутное чувство где то на краю сознания не давало ему покоя. Было что то еще, что он должен был понять, прежде чем звонить в полицию.
Оглядев апартаменты, он не увидел ничего нового. Разбросанное белье на полу, бокалы с недопитым вином на прикроватном столике. Вздрогнув, он медленно поднял взгляд на потолок. Белая побелка, местами явно требующая освежающей покраски , знакомый клочок паутины в углу. Привычный и уже приевшийся ему за последние месяцы вид постылого жилища, но ни малейшего намека на ночное мракобесие из его сна.
«Пора это заканчивать. Чем раньше я отдам это на откуп властей, тем раньше все закончится» – сделав несколько глубоких вдохов, он почти сумел овладеть собой и взял в руки телефон, вспоминая номер дежурной службы.
Набирая цифры он отчужденно заметил что ноющая боль в теле определенно отдается в кистях и пальцах и лишь теперь обратил внимание на то что его обратная сторона ладони испещрена мелкими царапинами. Местами довольно