Лукавый месяц. Анастасия Шолохова
Сергей сбивчиво объяснил Игорю, что нашёл Марианну в её квартире – она лежала на кровати в бессознательном состоянии.
– Она трубку не брала весь день, мать заволновалась. И меня отправила искать. Я поехал в театр, телефонов-то режиссёра у меня нет. Там сказали: «Сегодня не было и вообще три дня уже не приходила». И сказали… ну, всё, что думают о Маришке. Я чуть не вломил им… Но это не важно! А потом… я поехал к ней. Никто не открывал, но у меня ключи… Она на кровати, завернулась так в одеяло. Я сначала подумал, что она просто спит, – долетали до растерянного Игоря всхлипы парня. – Она в последнее время много спала. Таблетки, ты понимаешь. Хотел даже уйти и потом с ней поговорить. А на кухне бутылки из-под вина. А ей нельзя вообще больше пить! Я пошёл в комнату к ней разбираться. А там ещё бутылки. А она не реагирует…
Сергей разрыдался.
– И я сразу скорую вызвал!
Сергей говорил и говорил: как в ожидании скорой пытался привести сестру в чувства, как врачи бились за жизнь Марианны. И как у них ничего не получилось.
– Они сказали, что немного только не успели! То есть, ты понимаешь, если б я сразу поехал к ней, она была бы жива!
Игорь молчал, закрыв глаза. Боль обручем обхватила голову, ему казалось, что сейчас обруч сожмëтся и его голова просто разлетится на куски. И это будет хорошо.
– Еë увезли? – спросил он и сам поразился спокойствию своего голоса.
– Да, – Сергей затараторил что-то про подготовку к похоронам, но до Игоря долетели лишь последние слова его монолога: Не вини себя.
«И я понял, что виноват. И ещё понял, что не успел. Ничего не успел. Не поговорить с ней толком. Ни любить её. Так как следовало её любить. И что уже больше ничего никогда не будет».
Игорь сбросил звонок, снова глядя на своё отражение в темноте окна. Тут его глаз уловил какое-то движение под самым потолком. В маленькой паутинке копошился паук.
«И мне так противно стало, что эта тварь живёт себе… в кайф, а Мары-то, моей Мары больше нет!»
Игорь залез на табуретку и разорвал паутинку. Испуганный паук поспешил скрыться.
Уже совсем стемнело. Ветер гонит рваные облака, но то и дело сквозь них проглядывают звëзды.
– Луны не видно. Жалко, – Игорь останавливает автомобиль возле полуразвалившегося, построенного ещё в начале прошлого века, деревянного дома.
«Кажется, это была дача какого-то художника. Или писателя, не помню. Вон даже башня есть».
На башне с кое-где пробитой крышей чудом сохранился шпиль с флюгером-петухом, правда, теперь без хвоста. Сейчас флюгер не виден, но сверху доносится скрип железа. Игорь поднимается по хлипким ступеням на крыльцо.
«Нужно быть осторожнее, доски в любой момент могут проломиться. Надо бы отремонтировать тут, ну, что можно».
И снова Игорь не верит своим мыслям. Дело даже не в деньгах, хотя на ремонт такой махины в таком плачевном состоянии их понадобится немало.
«Дело в огласке. Обязательно ведь пронюхают, что у меня есть какая-то тайная дача. А если Ленка узнает?!