Охота на Волколака. Диана Маш
милейший Гордей Назарович, у меня, признаться, пробел.
На лице пристава мелькнула досада, быстро обратившаяся самодовольной улыбкой.
– Что ж вы Софья Алексеевна так на себя наговариваете? Прилежней барышни еще поискать. Повезет же… кому-то.
Ну… тип. Ничем-то его не пронять. Ты ему слово, он в ответ – десять. Хорошо хоть зеркал поблизости нет. Еще не хватало любоваться на свои красные, как роза, щеки и уши.
– Вор этот мальчишка или нет, его убийца должен быть найдет, – поспешила я сменить тему разговора. – Поль Маратович, если вас не затруднит, сделайте, пожалуйста, снимок. Я попрошу Дарью Спиридоновну опубликовать его в «Сплетнике». Авось кто откликнется. Устроим открытое опознание.
Гордей шумно выдохнул.
– Пустое это, Софья Алексеевна. Свои в воровском миру порядки. Ежели его и узнает кто, опознавать не станут. Себе дороже.
– И что прикажите делать?
– Вам – ничего, – сказал он, как отрезал. – Вернетесь к тетушке. Успокоите ее расшалившиеся нервы. Поль Маратович заполнит формуляр. Я вызнаю у Яшки, что там с допросом жильцов злополучного дома. А к ночи наведаюсь на Балагуниху…
Ермаков не успел договорить, а я уже онемела от возмущения. Хотелось верить, что не навсегда.
– То есть, отсылаете меня домой, чтобы под ногами не вертелась, а сами… я не поняла. Куда?
Судебному медику слова пристава тоже не пришлись по душе. Заворчал что-то под нос, засопел.
– Вы б хоть Стрыкина с собой взяли. Гиблое же место!
А вот теперь я испугалась не на шутку.
– Да что же это за место такое, Гордей… Назарович?
– Балагунихский рынок, – сказал, будто выплюнул, француз. – Гнойная рана на теле Китежа. Обиталище нищих, попрошаек, каторжников, беглых арестантов. Лихих людей всех мастей. Лабиринт расплодившихся ночлежек и глухих подвалов. Свой дорогу найдет, а чужим там нечего делать. Зашибут по пьяни, аль топором в глаз. И зароют тело. Был и весь вышел человек-то. Торгуют всем, чем придется. Ассортимент широкий. От истертых подметок, до золотых перстней. Краденых, разумеется. Собранных по домам и улицам города. Туда даже полиция не суется. А уж прочие – тем более. Там свои порядки и законы. А попрешь против – не жди жалости. Кончат без суда и там же захоронят…
– Поль Маратович, хорош пугать барышню, – прикрикнул на него Гордей. – Еще не хватало искать нюхательные соли.
– Да разве ж я хоть слово неправды сказал? – обиделся медик. – Все честь по чести, как оно есть. Салават Ефимович, прошлый наш пристав, с их главарем, Иглой, негласный договор заключил – его люди не творят произвол, а полиция обходит Балагуниху стороной. Неужто, Гордей Назарович, по-другому никак?
– Никак, Поль Маратович, – поджал губы Ермаков. – Убийство произошло на моей территории.
И так жестко это было сказано, что по моей спине поскакали мурашки размером с прусаков. Рыжих и мерзких.
Не хватало только, чтобы Ермаков закусился с местным главарем мафии. Добром это однозначно не кончится.
– Я