Зеленые волны. О себе и волшебном. Светлана Пасько
дать.
Я разочаруюсь в тумане
И вместе со звездой улечу.
И пусть разобьются железки,
Я просто так не хочу.
Я не хочу…
Вести двойную игру
Под читки на ухо
В этом миру.
И даже если мне скажут:
«Ангел, ты неправа!»
Но я для начала взвешу
Свои и чужие слова.
Осколки
Ломается мир на осколки.
Рухнула привычная картина мира.
И если бы выбирать можно было иначе,
То он был бы дан израненному телу… Поломанная лира.
Материя заживает быстрей, чем запекаются душевные раны.
И тут хоть злись до смертельного хохота, ломки,
Хоть реши начать с чистого листа, сжечь старое, былое —
Как ни старайся, назад не склеишь все осколки…
Что было целым – теперь осколки и дым.
Нет веры, осталась малая доля надежды для счастья.
Упертость, желание жить и выйти достойно.
И никогда не держать в себе ненастья.
Битва в себе… Не увидит никто…
Битва не за победу, а за жизнь без слова «боль».
Твой выбор слишком жесток?
Любить и ненавидеть себя? Изволь…
Пусть изранены крылья!
Пусть тяжел уж крест!
Но однажды ранним утром
Прозвонят благовест…
Мой милый… Ноябрь
Тебя ждали здесь…
В вельвете вальяжен
Меж странных чудес…
Сольешься с грозою,
Под ногами шурша,
Ты сладок… Ноябрь,
Пройди не спеша…
Ты пахнешь хурмою,
На вкус ты глинтвейн,
Не скучно с тобою,
Хоть исходишь на rain*.
Ты добрый… Ноябрь,
Окутавшись пледом,
Согреешь и душу
В рассказах ты следом…
Мой милый… Ноябрь,
Ты просишь немного:
Простить и любить…
Пусть до этого строго
Ты в снах изливался
Всей нашей мечтой.
Мой милый… Ноябрь,
Конечно же… мой.
*rain – в пер. с английского – дождь.
Истинное…
Даже если все ни к черту,
Даже если сам ты хлам…
Помни, что на свиньях не уедешь
Даже в город Амстердам.
Осеннее
Струится тихо пьяный дым
Туманом из подземок…
И ветер, бывший господин,
Листву таскает с веток…
Закутались в свое тепло
Унылые все лица…
И грустью дождь стучит в окно…
А может, все мне снится?
Как в дождь по парку и листве
Гуляет вдохновение…
Кафе, эспрессо терпкий вкус…
Вдыхаешь… и забвение.
Спешат куда-то по делам…
– Скорей бы!.. – Мерзкая погода!..
Я зонт беру… иду в туман…
И уже не одна год от года.
Весна
Разрывается яркий март на страницы.
Строчки