Больше не твоя. Дарья Дятлова
совсем вылетело из головы, – дожился, уже начинаю врать…дурной пример заразителен. – Может завтра сходим, мы же столик не резервировали?
– Мм, я так хотела сегодня встретиться, но, если ты устал, милый, давай отложим на завтра…но, чтобы уже точно, хорошо? – как хорошо, что я встретил эту милую девушку, это мне подарок небес за все мои мучения. – Ладно, не буду тебя больше беспокоить, отдыхай, до завтра.
– Пока, моя красавица, – кладу трубку, проверяю почту, отправляю фото Петру и долго сижу, просто выключив свет и уставившись на экран монитора на такие до боли знакомые черты лица.
– Да, – через тридцать минут звонит мобильный, оперативненько… – Слушаю Пётр Петрович.
– На этот час картина такая, – перешёл бывший служака сразу к делу. – Васильева Ольга действительно сняла сегодня койко-место в хостеле по улице Терехова. Консьержка сказала, что она живёт там третий день. За два дня заплатила, сегодня утром попрощалась, но ближе к вечеру вернулась, долго искала по карманам и в сумочке деньги, заплатила за одну ночлежку.
Ничего себе…как так может быть? Ведь при разводе я дал ей неплохую сумму денег, несколько лет можно было жить довольно-таки безбедно, ну а дальше уже работать и себя содержать…да что у неё там случилось?
– Петр Петрович, ты дальше капай, она сегодня утром была у меня, просила помощи для своего ребёнка…узнай, пожалуйста, не обижу, ты же знаешь.
– Хорошо, что смогу, сделаю. Давай, на связи.
– Жду.
Оля спит в ночлежке?! Да ну на…в данный момент она лежит на чужой кровати, на чужом белье, вместе с дюжиной таких же несчастных и обездоленных?! Моя Ольга?! Я просто ушам своим не верил…
– Миша, через двадцать минут машину готовь, поедем на Терехова 6.
ГЛАВА 4
Долго тарабаню в дверь, никто не открывает. Наконец щёлкает замок и двери открывает неопрятная взлохмаченная женщина неопределённого возраста, но со стойким запахом перегара.
– Чё надо? – пьяно уставившись на нас с Михаилом, говорит она. – Я ща милицию вызову.
– Ага, и полицию тоже…– отталкиваю её с прохода и иду по коридору внутрь.
– Да ты кто такой, я ща Бобру позвоню, – пытается отыскать в необъятном халате карман с телефоном.
– Мне Васильева Ольга нужна, и мы уйдём, – сую ей в лицо купюру среднего достоинства. – Где она?
– Не знаю я такую, – а сама деньги рассматривает своим косым взглядом, вижу, что мало… – А так?
Добавляю ещё пару бумажек.
– Да ты погоди, начальник, не кипишуй, ты толком опиши свою деваху, – меня сейчас от её вида просто стошнит.
– В шесть часов к тебе пришла молодая женщина в синем ажурном кардигане…высокая, длинный, волнистый волос…красивая…
– А, ты об этой блаженной? – вот как деньги память восстанавливают.
– Почему блаженной?
– Так она не ест ничего, святым воздухом питается, наверное. Она чо украла у тебя чё-то?
– Украла, веди меня к ней.
– Я здесь ни при чём, – мнётся на