Созвездие Рыжей Лисицы. Стихотворения. Елена Алексеевна Миронова
нательный крест.
Если мне бы в небо взмыть
Белой птицею!
Мне бы душу отпустить
Голубицею.
Да не хочет улетать —
Знать, не вышел срок.
До поры её опять
Прячу между строк.
Сто сомнений, сто тревог
Камнем сброшены.
Под собой не чую ног,
Гость непрошеный.
Мне ещё холсты дорог
Красной ниткой шить.
Вот порог, а вот вам Бог!
Значит, будем жить!
Продолжение следует
Ливень смывает с улицы лица,
Смотрит в асфальтово-чёрное зеркало.
Всё перечеркнуто. Всё исковеркано.
Птичьи пунктиры серым по чёрному.
Чьи-то тире обрываются точкой,
Но многоточием строчка кончается.
Время для блюза и тёплого чая.
Завтра ноябрь, но это не точно.
Время зонтов, рваных джинсов и ритма.
Время прощать – или время проститься.
Время уходит. Бумажные птицы
Падают с неба словами молитвы.
Многоэтажек промокшие крыши
Сверху похожи на стаю дельфинов.
Ветер катают на выгнутых спинах,
Веер аккордов осени слыша.
Строчка, что сложит неведомый автор,
Ляжет на город мокрой повязкой.
Осень – немного безумная сказка,
Главное, что продолжение – завтра.
Кстати, о чудесах
Где-то во Вселенной
А где-то во Вселенной —
раскрытое оконце
С наивною геранью.
А за окошком – солнце
Плетёт себе косичку
и ждёт твоих приветов.
Заглянешь – улыбнётся,
и сразу будет лето
В отдельно взятом доме,
на краешке Вселенной,
В каком, не помню, томе
любви обыкновенной,
Обыкновенной сказки,
завязанной на спицах
из доброты и ласки,
из песенки синицы,
серебряной капели,
пуховок нежной ивы,
из юного апреля,
из вешних снов счастливых.
На любви
Лесогорье, драконы, лешие…
Не иконопись – так, лубок.
Этот мир – на любви замешанный,
Словно сказочный колобок.
Катит яблочком по тарелочке —
Белый, спелый, тугой налив.
Ходит Сфказка смешливой девочкой,
Млечный путь, до краёв налив,
В тёплой крынке с поклоном вынесла,
В косы лентой вплела зарю…
Этот мир – на любви, без вымысла.
И тебе я его дарю.
Оберег
Подарю тебе оберег…
Ты его на груди носи.
Там – вода из весенних рек
Да июльского неба синь.
Домотканых лугов пестрядь,
Звон сосны из лесной глуши,
Да волос моих светлых прядь,
Да частица моей души.
От метелей, сомнений злых,
От тоски, от людей