Самый строгий босс. Юля Белова
Жизнь идёт и только Ленка не меняется. Придёт, и как ни в чём не бывало: «А ты что, ждала? Надо было начинать».
Ну, вот я и начала.
Бармен ставит передо мной бокал. Я делаю глоток и закрываю глаза. Вкус превосходный, чистая клубника. Её толкут и смешивают с апельсиновым сиропом, соком из половинки лайма и ледяной крошкой. А вот что там в алкогольный вариант добавляют этого я не знаю. С алкоголем я не дружу.
Я увлекаюсь и приканчиваю бокал за несколько минут. Ну, Ленка, появись только, уж я тебе устрою!
Если ещё на ногах буду держаться, и если вон тот красавчик не увезёт меня в свой хрустальный дворец. Глаз с меня не сводит.
Бармен протягивает мне вторую «Маргариту».
– У нас сегодня акция до восьми часов, – говорит он. – При заказе коктейля, второй бесплатно. Приятного вечера.
Стоп-стоп-стоп! Здесь что-то не так. Как-то странно я себя чувствую.
– Погодите-ка, – говорю я, пытаюсь сфокусироваться на бармене. – Вы мне что спиртного туда плеснули?
Он недоумённо пожимает плечами:
– Разумеется. В этот коктейль добавляется текила и апельсиновый ликёр куантро.
– Охренеть! А я думаю, что так вкусно-то…
Бармен улыбается. Думает, что я шучу, наверное.
– Я ж тебя просила безалкогольную!
Ой, а голова-то как кружится…
– Мы безалкогольные коктейли не готовим. Так что извините, – отвечает он и отходит.
Я смотрю на стоящую передо мной «Маргариту». Лучше к ней даже не притрагиваться, пусть Ленку ждёт, а мне больше нельзя, я ж вообще не пью. Меня от одного напёрстка на клочки разрывает, а тут уже целый бокал выпила. Ну, или вазочку… Ну, Ленка! Я обвожу затуманенным взглядом тесный тёмный бар. Я-то по барам вообще не хожу, это она предложила здесь встретиться, в этом царстве разврата. Я хихикаю.
Из динамиков негромко льётся песенка из детства:
Попробуй м, м, попробуй джага, джага,
Попробуй м, м, мне это надо, надо.
Опять мне кажется, что кружится голова,
Мой мармеладный, я не права.
Мармеладный! Это про наш холдинг, не иначе. Я покачиваю в такт головой. Спасибо, что не подпеваю. В полумраке у столиков сидят парочки, джентльмены с настроем на романтику и группки девушек с далеко идущими планами на вечер. Нарядные какие, губки у всех, как на подбор, пухленькие, будто вишенки. Чудо эстетической медицины.
А вот и он, у некрашеной кирпичной стены под нелепой абстрактной картиной. Тоже один. Пьёт виски. Мачо. На норвежского дровосека похож, только без бороды. Смотри-ка, глаз с меня не спускает. Ты гляди, не играй с огнём-то. У меня, знаешь, сколько лет мужика не было…
А сколько? Я начинаю считать. Ого… три года. От осознания этого факта глаза застывают, широко распахнувшись, и незнакомец перехватывает мой взгляд. Мои губы против воли расплываются в глупой улыбке. Притормози-ка родная, а то ты так все три года за одну ночь наверстаешь, держи себя в руках.
Звонит мобильный. Наконец-то. Я беру его со стойки и переворачиваю. Но нет, не угадала, это не Ленка. Бабушка. Блин! Соберись! Ни минуты ведь