Пленница Сапфировых ветров. Александр Рыскин
не до него. Против этой версии говорит тот факт, что Ли находится за пределами России. Конечно, налет на офис можно организовать и сидя где-нибудь на Каймановых островах. Но в такой вариант мне почему-то мало верится.
– Хорошо. Вторая версия?
Данилова на пару секунд задумалась.
– Со второй версией тоже далеко не все гладко. Эту бойню мог организовать человек, питающий к Мельнику ненависть… скорее, даже не ненависть, а… Не знаю, как это поточней сформулировать.
– Ты уж постарайся! – двинул бровями начальник.
– Возникает вопрос: почему он не устранил самого Мельника, а послал двоих, чтобы поубивали всех его сотрудников?
– Анатолия Георгиевича ты из числа подозреваемых исключаешь?
– Процентов на девяносто. Иван Сергеевич, я же видела запись вашей с ним беседы. На нем лица не было!
Шеф опять хмыкнул.
– Поду-умаешь! Может, он – второй Майкл Дуглас… Изобразил тут вселенскую скорбь! Ладно, Саш, иди, работай. И не забывай докладывать о малейших изменениях в ходе расследования. Кстати, через час журналисты приедут. Ты уж будь любезна, пообщайся с ними. Так, пару общих фраз, как обычно.
На чердаке было неуютно: пыль, грязь… Но Леонид давно научился не обращать на такие мелочи внимания. Главное – не упустить объект.
– Ага, вот и ты…, – удовлетворенно прошептал он, увидев женщину, которая выходила из подъехавшей к тротуару иномарки.
Гриша все-таки приехал, хотя Данилова, погруженная в свои мысли, не слишком-то горела желанием его видеть. Дежурные цветы в подарок, ужин на скорую руку, затем быстротечный секс… И Данилова (впервые за время их знакомства) попросила Гришу уйти.
– Эй, Александра, в чем проблема?
– Не знаю я, Гриш… Если скажу, что дело, которым я сейчас занимаюсь, покоя мне не дает – ты ведь меня не поймешь, правда?
– Не пойму. Ты всегда умела отделять работу от личной жизни.
– Умела, – вздохнула Данилова. – Да, видно, дела разные бывают. Скажи, Гриша – ты же в спецназе служил?
– Да, верно. А что?
– Знаком с армейскими татуировками?
– Немного. Что тебя интересует?
– Летучая мышь с кинжалом в лапах.
Григорий пожал плечами.
– Да вроде не знаю про такое. Хотя постой! Как ты сказала? Летучая мышь? Однажды слыхал от пацанов. По-моему, это снайперы из разведки морпехов. На слух, в полной темноте стреляли. Ножами орудовали как фокусники. Их недолго в Чечне продержали, вывели почти сразу. Но это, как говорится, штучный товар. Лично я живьем ни одного не видел. А ты?
– Да и я тоже…, – рассеянно ответила Данилова, думая о своем.
Она села в машину, вставила ключ в замок зажигания…
Сзади коротко завозился кто-то, и холодная сталь коснулась ее горла.
– Сидеть тихо!
Пауза…
– Послушайте, Дергач…
– Тихо, я сказал!.. Данилова Александра Максимовна, шестьдесят седьмого года