Личность тает в глубине. Анна Атталь-Бушуева
поколение у формы красоты,
Зарочное стремление умея в том понять,
Но душу отпуская над предвидением – спать
Ты мог лишь вглубь указки на бегу.
Чтоб мыслить чудом на благое ничего,
Не делать худо из подсказки за других,
А видеть утро на снегу из берегов,
Где мы лежим и мудро в безыдейности поём..
Загляни между крыш
Путеводный открыл на крыле
Утомлённое небо во мне,
Расплескал утончённый маяк
И струится под почестью мрак.
Ты не видишь им прозы в вине,
И не пьёшь эту осень из мук,
Чтобы чувство за мыслью из рук
Не искало претензии мне.
Почему же струишься внутри
Между истиной пользы у крыш,
По которым ты ищешь мотив
И за ним изучаешь свой стих?
Ты привычки поэт под войной,
Ей незыблемый этос, как свой
Оттопыренный ветхостью сна
Мимолётный испуг, где весна
Не смывает студёные дни,
Не снимает придирки со слов,
А сегодня ты ищешь свой рок
И ему упрощаешь полёта мотив.
Не желая узнать кто ещё
Будет ветхость искать на крыле,
Между осенью прошлого мне
Под угрюмой привычкой ходить,
Понимая свой ветреный вес,
Что со стилем уносит ряды
Отношения светлой беседы
И стоической формы судьбы.
Петербург ей за крыльями – факт,
А над чайками светит маяк,
Он претензия робости тьмы
И судьбы обещание в нас.
Будет ходом за временем плыть,
Словно крышей заглядывать в нас,
Между ловкостью утренних глаз,
Где осенний струится мотив.
Он не ждёт эту поступь внутри,
Ей давно потеплел Петербург,
Что заходит под утренний звук
И садится меж лёгкостью тьмы.
Нам на этом ходу под крылом
Незнакомый уносит приют
Разделённый под крышами тут,
Утончённый маяк, словно друг.
Забывает искать между крыш
Поколение сердца из грёз,
Чтобы ночью сквозь утренний ход
Поднимать утомлённое небо и рок.
Остановочный день
Несовершенен призрак бытия,
Он в теле дня и время не таит,
Чтоб говорить предчувствие вдали
И формы имени остановить у нас.
Не в этот день – он остановит фарс,
Но дух былой над сердцем не твоим -
Ты не отнимешь в призраке за раз,
Что был ты миром, встреченным одним.
Остановил свой нежный декаданс,
Но грезишь сам о чувствах на себе,
Виляя в теле вымученных глаз
О существе из роз и прозы, по губам.
Не говорят, что вышли заодно,
Не стали смертью пробовать летать,
А только счёт остановили в том
Предчувствии искусство не узнать.
Не выяснить