Мастерская: Белый мрак. Бахор Рафиков
Аниты начало уступать место гневу. Рванувшись к кровати, она сдернула одеяло с девушки, заставив ее испуганно вскрикнуть.
– Вон отсюда! – рявкнула Анита.
– Прости, прости, Анита! – пролепетала та, наспех хватая свою одежду и убегая из комнаты. Антуан виновато улыбнулся Аните, но тут же пожалел об этом: девушка воткнула нож между его ног.
– Какого…?!
– Это я тебя хочу спросить! Несносный бабник! Не успел прожить здесь и недели, как уже портишь этих невинных девушек!
– Поверь, солнце, они вовсе не против… да что ты делаешь?! – вскрикнул он, когда второй нож вонзился в матрас.
– Чтоб я больше такого не видела! Одевайся! И захвати эти ножи! Они тебе понадобятся.
Через четверть часа они уже подходили к небольшому пестрому шатру, вокруг которого было немало людей.
– Забавно видеть, что у вас нет больницы, но есть цирк, – заметил музыкант, следуя за девушкой.
– У нас есть врач, и этого вполне хватает. А цирк… скажем так, это небольшая слабость Реформатора.
– Вот как? Отчего же?
– Он в свое время был участником бродячего цирка, разъезжающего по Испании. Прославился там как неплохой метатель ножей. Он настолько любит это искусство, что обучил ему всех членов Белого мрака.
«Зачем этим людям, проживающим в таком миролюбивом месте, понадобилось искусство метания ножей?» – подумал про себя музыкант, а вслух сказал:
– Огнестрельное оружие куда эффективней.
– А автомобили быстрее лошадей, интернет интереснее книг и клубы увлекательнее балов, да-да. Ты, я смотрю, так и не «просек фишку» этого места.
– Ты тоже иногда метаешь словечки, неподходящие для «этого места».
– Издержки прошлой жизни, – театрально поклонилась Анита. Они подошли к высокому мужчине с черной бородкой вокруг губ.
– Знакомься, это – Владимир, известный под вторым именем Метатель. Он покажет тебе основы владения холодным оружием.
– Не знал, что у нас свежее мясо, – усмехнулся мужчина, пожимая руку Антуану.
– Прибыл несколько дней назад. Как снег на голову, – произнесла девушка, делая акцент на последних словах.
– Я тоже тебя люблю, милая, – отозвался Антуан, принимая от Метателя нож, – И да, не хочу вас расстраивать, но метать ножи я умею. Маленькое увлечение шестнадцатилетнего длинноволосого мальчишки.
Он размахнулся и пустил нож в деревянную перекладину вдалеке. Лезвие в последний момент крутанулось, и нож ударился рукояткой о препятствие. Антуан сжал зубы.
– Даже не хочу оборачиваться к тебе… – прошипел он.
– Правильно, ибо на моем лице яркое злорадство, – раздался за его спиной голос Аниты. – Кажется, с шестнадцати лет ты ножа в руки не брал… Владимир, он весь твой. Следи за тем, чтобы он держался как можно ближе к тебе и как можно дальше от девушек.
– Боже, это было всего один раз… – закатил глаза Антуан.
Александэр сидел в вагоне метро, созерцая свое отражение в темном стекле