25 оттенков личного. Избранная проза и поэзия о многогранности человеческого опыта. Антология

      – Ты хочешь по полкам раскладывать

      Всё, что случится за жизнь,

      Но с вот такими раскладами

      Тебе добра не нажить!

      Пешком или автостопами,

      Морозит или зноит,

      А кто или что – но застопорит

      Похожденья твои.

      Ты же потом не удержишься,

      Станешь учить, как жить.

      А всем ли в листа твои дерзости?

      Как это предположить?

      Лес не видать за деревом,

      Да и не в этом суть!

      И от тебя не от первого

      Слышат крамольную муть.

      Как это «не крамольную»?

      Кто вчера наболтал,

      Мол, не воры затем, что не пойманы?

      А это – статья: клевета!

      А ежели за деревьями

      Ты и найдёшь пробел —

      Стрельнут, как Ленина стрельнули,

      Как сам он стрелять велел.

      Я тебя понимаю:

      Каждый – в своей судьбе.

      Но ты только жизнь поломаешь,

      И не только себе.

      Ладно. Держи свой паспорт.

      Не суй его в рваный карман!

      Прощай! Да чтоб снова не «здравствуй».

      Рюкзак не забудь, пацан!

      Ступай в своё Петухово,

      А то вон уже рассвет…

      И поглядел

      сурово

      и сочувственно вслед.

      ………………………..

      И так вот – то дело, то слово,

      А прошло тому —

      пять

      лет…

      В раскатах грома и в дождях косых

      Тяжёлое откатывалось лето.

      Точила осень золото косы

      На жёлтые податливые ветви.

      Сквозила чаще серебром лучей

      Незримо холодеющая проседь.

      На сотни вёрст кругом

      землёй ничьей

      Ты окружён —

      с тебя никто не спросит.

      Не спросит, если атомной войной

      Расколется безудержное небо,

      Не спросит, если чёрный вихрь степной

      Оставит полстраны без крошки хлеба.

      Не спросит, потому что ты ушёл

      Тропой крутой и праведной как будто.

      Не спросит, потому что хорошо,

      Что не во зло и не в угоду труд твой.

      А вечера…

      Как вечера тихи

      На брёвнах, золотых ещё и свежих!

      И как легко ложатся в синь стихи

      И пробуждают голубую нежность!

      В лучах луны качается туман

      На чёрных сучьях полуспящих елей.

      И тёпел мир, и мир в награду дан

      В преддверии морозов и метелей.

      Но даже там, сквозь зверий вой пурги,

      Пронизывающей сквозь хвою чащу,

      Легки твои неспешные шаги,

      И весь ты переполнен настоящим.

      Так почему —

      и снега ком с сосны,

      И солнца луч сквозь золото осины

      Как будто в чём-то упрекнуть должны,

      Как будто промолчали,

      не спросили.

      Не виноват.

      А кто же виноват?

      А лучше ль быть ни в чём не виноватым,

      Покоя на