Философия грусти. Артур Олегович Сперанский
кажется, что всё это не вновь,
Я 28 проводил годов.
Моя к тебе вселенская любовь
Важнее слов.
За окнами скрываются черты,
Куранты скоро будут бить.
Мне Новый год сулит мечты
С тобою быть…
«Не вечен»
Сколиозы улиц дышат в спину
Домам, прохожим дамам и аптекам.
Я обнимаю в городе осину,
И не кажусь себе плохим я человеком
В этой крепости безумных и живых:
Крестьян, великих творческих умов,
Агентов ФСБ, но жизнь увы
Меня бросает в коридоры тех домов,
В которых я непрошеный чудак.
Судьба несёт все выше от земли,
В мечети Мекки, либо же в кабак,
Что затерялся в глубине Москвы.
Моя страна красна́, тут как ни понимай:
Красива, самодержавием жестока.
Я на Тверской до парка прыгаю в трамвай,
А мыслями же мчусь меж гор Востока.
Я в тюрьмах завсегдатай – не злодей,
А просто тот, кто лечит наше право
Не оказаться в череде людей,
Кого обидели бесчестием кровавым.
Я – Адвокат кремлевских красных стен,
И заточенный ими в лабиринте
Из формируемых веками тем:
«Кто наш сегодняшний правитель?»
Я – Адвокат в стране вождей,
Поэтов, инженеров, программистов.
Страны из серых туч и из дождей,
А также тёплых черноморских бризов.
И так тому и быть, хоть эфемерен миг,
На то ведь он и миг, что скоротечен.
В стихах своих себе я памятник воздвиг,
Ведь я как вы здесь далеко не вечен.
«О миграции»
Я давно писал о миграции:
Неистовое чувство фальшивого спазма.
Как женский акт имитации
Оргазма.
И давно мне снились дальние чуда,
Это прогноз разумного современника.
Не выбирал я роли иуды
Своего державного племени.
Не выбирал я роли буйного,
Либо бегливого.
Жизнь меня несла струями
Берегливыми.
Всё во мраке задуманном,
Высшим злом замеренным,
В сердце зимы дуют мне,
Но верю я…
Что спасётся отечество
От вождей узурпаторов.
Больше мне сказать нечего,
В этом миге патовом.
«Насмешка над истинной»
Философия – насмешка над истиной.
Религия – комиксы древности.
И казалось, что жить мне немыслимо
В этих державных окрестностях.
Я не читал Заратустры,
Всяких священных писаний.
Есть потолок и две люстры
В комнате взрослых скитаний.
В комнате детских отрывков,
Что несмываемым мелом
Запечатлели мне рифмы
На потолке и на стенах.
Так я и стал поэтом,
Наверное и все же.
Впрочем, поэтому
Подытожим:
Образует наше сознание
Пища