На семи ветрах. Анна Попова

      Нам остались пустые и сальные

      годы пьянства, и ссор, и разлук.

      Синтезатор не ловит касания –

      лезет дохлый искусственный звук,

      ладно, пусть он не дохлый, а раненый.

      Барабан, распальцованный бит,

      вещей чуткостью эха мембранного –

      спотыкается в ритме, сбоит:

      ну, ступайте же в бой, неудачники!

      где ваш гордый нахальный девиз?!

      На гитаре оглохшие датчики.

      Это крик превращается в визг –

      это струны висят, не настроены.

      Это лад я, дурак, не зажму.

      Если были мы, то – были трое мы.

      Но колотимся по одному.

      Будто музыку смяли, облапили.

      Разошлись, дураки, не простив.

      Из-за ора взахлёб – «кто талантливей» –

      этот влился в другой коллектив,

      тот раскис от дешёвой публичности

      и женился кому-то назло.

      Третий выключен, нет электричества,

      и вибрато из сердца ушло,

      по наклонной сползло, как по маслицу.

      Дал кораблик нешуточный крен.

      Автор лжёт, ностальгически мается,

      допевая убитый рефрен.

      У себя эти песни украдены.

      У отвязанных, вольных волчат.

      И стучат барабанные градины –

      по земле чёрно-белой стучат,

      это клавиши брызжут ударами,

      это давнее мне прощено…

      Это вспыхнуло сердце гитарное,

      и вибрирует болью оно.

      Нет, не трио, а долями, третьими –

      стали трое счастливых вралей.

      Только так ничего и не встретили –

      выше дружбы пацанской своей.

      Слишком жёстко повязаны узами,

      и не будет суровей суда,

      чем угар непричёсанной музыки

      и весёлый рефрен

      «навсегда»…