Бусинка. Анастасия Эвелин
в себе.
– Замолчи, – Лёша осторожно кусает меня за сосок прямо через ткань бюстгальтера. – Видит бог, я просто хотел поговорить… – а потом затыкает мне рот поцелуем.
Я тону, захлебываясь воздухом, пропитанным его дерзким ароматом. Скулю, покачиваю бёдрами навстречу, стараюсь прижаться как можно сильнее. Руки жадно блуждают по мужской спине, царапают плечи. Не разрывая поцелуя, Лёша расстегивает ширинку на моих брюках и запускает пальцы под резинку нижнего белья. Нетерпеливо теребит клитор. Стону, распаляясь в этой ласке, словно заживо горю в жерле вулкана.
Не помню, как он избавляется от остатков одежды, как покусывает мои плечи и шею, зализывает раны. Как толкается вперёд, заполняет меня яростно и резко, что смазка хлюпает и буквально стекает по моему заду на постель. Наши языки пляшут какое-то бешеное танго, сталкиваются, обволакивают друг друга и снова танцуют. Мне жарко, но хочется ещё ближе.
Помню лишь дикие, нечеловеческие крики, его рычание и стук кровати о стену. Дыхание рваное, откровенно-пошлое. Меня уносит в нирвану, разрывает на мириады осколков. Однако не успеваю прийти в себя, как мы продолжаем бешеную гонку, все теснее и жарче прижимаясь друг к другу потными телами. Ещё и еще. До утра, до сорванного горла.
Кажется, за эту ночь мы восполнили все те годы, те ночи, что находились вдалеке друг от друга. Волчица в восторге. Она так скулила, подталкивая меня ещё ближе, что на какие-то мгновения оглушала даже меня. Мне никогда не было так хорошо. Слишком мало этого слова, чтобы описать все эмоции, что терзали мои тело и разум. Каждое прикосновение, словно глоток свежего воздуха. Каждое грязное слово, каждый вздох и стон – все говорит о том, что это правильно. Так и должно быть. Я должна быть с ним. Он – быть моим. Хотя бы на эти недолгие три дня, пока у меня не закончится течка.
А затем случилось то, чего я больше всего хотела и боялась. На самом пике, уже уставшие и замученные этим многочасовым марафоном, Лёша вдруг уткнулся мне носом в шею и, прорычав громкое «Моя!», поставил Метку на моей шее…
ГЛАВА 7
Плеснув в лицо холодной воды, взволнованно сжимаю края раковины и поднимаю испуганный взгляд на отражение в зеркале. Метка. Уже не такая яркая, но все равно заметная. Края четкие, повторяющие форму его зубов. Такую не замазать тональным кремом, не скрыть воротом водолазки или шарфом. Метки не прячут. Ими гордятся. Да и скрывать смысла нет. Потому что любой теперь поймет, что я нашла Пару, по запаху. Кофе смешался с бергамотом, грейпфрут и корица – с жасмином.
Пара. У меня есть Пара, да не абы кто, а Лёша, от которого я какого-то черта прячусь уже целую неделю. Он приходит, ломится в двери, как бешеный, и кричит. А я боюсь подойти ближе, чтобы снова не утонуть в его запахе и не стать безвольной куклой. Это очень больно – прятаться от Истинного. Но, как мы все прекрасно помним, я не совсем обычная омега. Я же гордая, независимая и далее по списку. Идиотка сказочная, вот я кто!
Меня же ломает натурально