Третье небо. Андрей Валерьевич Васютин
Обычно сидит, съехав вниз, как в шезлонге.
– Ну ты…
– Нет, послушай. Он такой же, как эти! Не принц никакой! Ему что от тебя надо? А? Одного только! Все они! Думаешь, он там семью планирует, и для этого на вторую работу устраивается? Ага! Разбежалась! Как сидит в компе, так и продолжает! В игрушки тупые свои играет! Если бы у него были серьёзные намерения, он бы на курсы ходил. И на работе бы продвигался. Деньги зарабатывал. Для вас. Что, не так, скажешь? По карте.
– Давай пополам?
– Не, давай я сегодня. Ты в следующий раз. Не такой день у тебя, чтобы ещё за кофе платить. Да. Спасибо. Нет, оставьте пока. Вам по куар-коду? Ладно. Запишись на курсы какие-нибудь. Медитации, йога. Хочешь, по холотропке дам телефон? Продышишься хотя бы.
– Да не верю я в это всё, – говорю я.
– Ну, как знаешь. Мне вот лично помогло. Надумаешь – пиши. Ты как сейчас?
– Ну, домой, наверное.
– Не сиди там одна. Я сегодня не могу… Но завтра. Давай завтра вечерком двинем куда-нибудь? А? В Госплан, например? Я давно у них не была.
– Да… можно и сходить. С финансами, правда… Но гулять так гулять.
– Точно, подруга! Ну, я поскакала? На созвоне?
– На созвоне. Целую тебя. Папику твоему привет.
– Сама ты «папик». Ладно. Чао!
Я сижу ещё пару минут, ковыряю свой медовик, допиваю кофе. На улице, кажется, собирается дождь. Я снимаю со спинки жакет, надеваю его, – ох, это просто огонь, сучечки: оверсайз, будто с чужого мужчины, рукава удлинённые, плечи жёсткие, очень брутально, и отлично идёт к ботфортам – бросаю полтинник, выхожу.
Метро – в минуте ходьбы.
Я иду, а лицо у меня невольно складывается в жалобное, скорбное выражение – я это чувствую безо всякого зеркала. «Надраться надо, – шепчу я себе. – А не капучино этот сраный пить. Вот просто надраться в хлам, и всё».
В вагоне я надеваю уши, включаю Шанайю Твейн, и листаю посты с фотками. Ничего интересного. Всё те же мемы, всё те же лица.
Остановка! Чуть не пропустила.
Первые капли на улице. Ещё мелкие, неуверенные. Ветер! Пакет летит мимо, совсем рядом. Я вытаскиваю уши, держу их в кулаке – не потерять бы, не выронить – бегу, обгоняю какого-то колченого старика, заскакиваю в свой подъезд. Сердце колотит, воздуха нет.
Уффф!
Вызываю лифт. Хлопает входная дверь. Лифт подходит. Я жму свой сорок четвёртый, и тут внутрь ко мне проскальзывает красавчик в джинсовой куртке; всё, как я люблю: высокий, смотрит гордо, пренебрежительно, опытно, нос прямой, рассыпчатые волосы, попа не отклячена, рукава выпуклые, в глазах – мысли… оххх…
Лифт трогается.
– Может, сходим в кафе? – спрашивает вдруг красавчик.
Я, не веря своей удаче, поворачиваюсь к нему.
– Давайте, – говоря я. – Хоть сейчас.
Он косится на меня из своего космоса, а потом многозначительно постукивает по наушнику у себя в ухе.
Сердце моё бесформенным желейным комком валится вниз.
***
Из текущего момента никогда не понятно, куда несёт буря: в овраг, или на вершину горы; всё это прояснится