Тридцать шесть сюжетов. Ольга Болгова
прочитаю, – брякнул я. – Могу даже весь… роман.
И в следующую секунду подумал: вот попался!
– Прочитаете? Неужели? – заулыбалась она.
– Да! – разозлился я. – Прочитаю до конца недели. Где его можно найти? Онлайн?
– Я вам принесу книгу. А вы поделитесь своей? У вас же есть экземпляр? Уверена, что есть.
– О'кей, – ответил я. – Завтра же!
– С автографом! Отлично! До завтра, Илья Ильин! И.… я не желаю интимной обстановки, если что.
Она встала, вытащила кошелёк, положила купюры на стол и направилась к выходу. Очень красивыми ногами. Я нащупал её чулок в кармане пиджака.
Не планировал показываться в редакции на следующий день, намереваясь начать писать вступительную статью к колонке и поработать над деталями полета и посадки Симириуса на планету, охваченную опасным вирусом. Но договор дороже денег, не мог же не явиться, когда назначена встреча с собутыльницей, возможной сотрудницей, да еще и собратом, то есть, гм… сосестрой по перу. Пришлось побриться, найти чистую рубашку, перерыть книжные полки в поисках экземпляра «Потерянных среди звезд» и ехать в редакцию, по пути, разумеется, простояв полчаса в пробке.
Софьи на месте не оказалось, и никто толком не мог объяснить, где она. Область поиска простиралась от «где-то здесь» и «куда-то вышла» до «уехала брать интервью у N или M». Очередной урок – никогда не полагайся на женщину, обязательно выкинет какой-нибудь финт. Я устроился за столом, представленным местной братией, как «рабочее место Шведовой и Славкина»(с Юрой мы когда-то топтали пороги единой Альма Матер, хоть и не были приятелями), в опустевшем по случаю какого-то локального события редакционном офисе и уже было приступил к написанию автографа, как двери отворились, и ясен-перец-свет Софья Санна явилась во всей красе короткой юбки и кофточки, или как там она называется, отнюдь не маскирующих её славные формы. Запыхалась. Прошла к столу, улыбнулась и положила передо мной книгу, что держала в руках – мать твою, я же обещал прочитать это! Половину этого… Идиот, что ещё сказать. С яркой, как карамель, обложки смотрела волоокая зеленоглазая рыжая красотка с пышным бюстом. Пылающий алым курсив сomic sans вещал: «Потерянные в любви». Вполне объяснимо, что я тотчас потерял дар речи и способность управлять лицом. Мог догадываться, что всё запущено, но не настолько же. Софья расплылась в триумфальной улыбке.
– Прошу пардону, чуть опоздала, это последний экземпляр, всё нарасхват, – пропела она.
– Потерянные…? Это и есть ваша книга? – простонал я.
– Да, именно… – сказала она, истекая сарказмом.
– Нет слов, – комментарий мой был краток, но слов действительно не нашлось, во всяком случае, нормативных.
Я вдруг сообразил, что сижу на их совместном с Юркой стуле, а она стоит, и поднялся, уступая даме место.
– Что вы, что вы, Илья Николаич, сидите, сидите, я заскочила на минуточку, дела, знаете ли. Да не пугайтесь вы так, всё не так уж плохо, как вам показалось.
Куда уж хуже, мысленно простонал я. И это не ирония судьбы, а банальность вершителей судеб.