За всё судьбу благодарю. Юрий Выборнов

      Не всем словам черновика

      благоволит судьба,

      не всем, хоть равно видят свет

      и росчерки пера.

      Одних из них белёсый лист

      уж с нетерпеньем ждёт,

      других же жирная черта

      к забвению зовёт.

      Не всем… Ну что ж… такой удел —

      Жизнь Слова нелегка,

      борьба за место, передел,

      чтоб красилась строка.

      Чтоб воспарила и неслась,

      жила в сердцах людей,

      в союзе крепком сцепки слов

      осмысленных речей.

      Не всем словам черновика

      благоволит судьба,

      не всем, хоть равно видят свет

      и росчерки пера.

      Одних из них белёсый лист

      уж с нетерпеньем ждёт,

      других же жирная черта

      к забвению зовёт.

      Незваный гость – Заскок – вторженье учинил,

      как оккупант-наглец, в висок прицельно бил,

      язвительно шутил, извилины крутил

      и напрочь здравомыслие в моей главе убил.

      Явился этот гад в шестом часу утра,

      чтоб было пусто, тьфу, тяжёлая пора,

      за ним вдогон безумие, унылость, тишина

      без веры на прозрение пытливого ума.

      Взашей бы гостя этого и горе не беда,

      чтоб боли помутнение забыло про меня,

      но всё же опасение терзает, не щадя,

      что гость и просветление – единая семья.

      Незваный гость – Заскок – вторженье учинил,

      как оккупант-наглец, в висок прицельно бил,

      язвительно шутил, извилины крутил

      и напрочь здравомыслие в моей главе убил.

      Кочуют дни в просторах лет,

      часы, минуты отбивают,

      спешат-шустрят, как юный шкет,

      стремглав несутся, убегают.

      Не медлят, убегают прочь

      шальные годы-непоседы,

      им воду в ступе не толочь,

      и ни к чему в забеге кеды.

      Им ни к чему велосипед

      и тихий час с обедом тоже,

      у них бы фору взять, но нет,

      прикрыта лавочка, о боже.

      Кочуют дни в просторах лет,

      часы, минуты отбивают,

      спешат-шустрят, как юный шкет,

      стремглав несутся, убегают.

      Бахвал, бывает, рвётся из груди,

      нахально лезет, прёт, мне душу осушает.

      Откуда? Кто он? Хоть со стыда сгори.

      Не знаю сам, за что меня терзает.

      С его приходом ум берёт