Шагомер. Антон Шагин

      В сочной мякоти бахчевых

      нам останется ломтик лета,

      в комариных укусах ночных

      спит любовь, я курю сигарету.

      Между пальцев лежит никотин,

      убивающий каплей лошадь.

      Я дожил уже до седин,

      непонятно, как и где росший.

      «Брата 2» поколению ровня,

      помню город в провинции мой.

      Расцветал во дворе шиповник,

      как всегда под окном весной.

      А в дому выцветали портреты:

      в стужу, в пекло, под смех и плач.

      Пронеслось безвозвратно лето,

      проскочив, как футбольный мяч.

      Безотцовщиной полураздетой,

      босотой, лимитой назови,

      только помни, при всём при этом,

      бьётся сердце большой любви.

      Не затаскано в ночных барах,

      не разменяно на пустяки.

      Шла душа по земному шару

      лёгкой поступью – вопреки.

      Мы с тобой по большой любви,

      только плёнку смотри не рви —

      карандашиком поотматывай

      и кассету поставь на повтор,

      нескончаемый наш разговор —

      под лучами солнца закатного.

      Вот уже середина лета. Июль —

      от жары спасаемся, как от пуль,

      осаждаем парки, фонтаны, скверы.

      Малооблачно в Москве без осадков

      ни белогривой в небе тебе лошадки

      ни ветерка, ни кондиционера.

      Мы уедем с тобою к морю,

      пролетим над высокогорьем

      и как птицам положено сядем

      на песчаный, пустынный пляж,

      а вокруг Айвазовский разлил пейзаж

      и раскинулся райский садик.

      От любви краснеем болгарским перцем,

      или варимся в солнечной пшёнке.

      А помнишь, крестили с тобою сердце

      на старой водоколонке.

      И выпить хотелось море,

      и выпили, даже больше —

      в каком-то безумном споре,

      наш путь становился дольше.

      Ночь июльская ляжет жар – птицей,

      бросит сеть сновидений и тайн.

      Мы единой вселенной частицы —

      соберёмся чаинками в чай.

      Арендуем мотор-белый “CRETA”,

      Навигатор проложит маршрут.

      Севастопольские рассветы

      панорамой побед встают —

      посреди можжевеловых склонов,

      абрикосом упал в траву —

      с бока на бок под тенью клёна,

      перекатываюсь в Крыму.

      На колёсах, с собачьим лаем,

      на пустой серпантин взлетел

      и любуюсь Бахчисараем —

      над вершинами горных тел.

      Ах,в Байдарской долине – вина

      не крепленые, чуть слегонца

      пригубить бы под шумом ливня,

      что бушует и льёт без конца.

      А