Человейник. Захар Ковалёв
какую можно представить. Не знаю почему, но не все люди сразу воротят от меня нос. Валера как-то сказал, что я пахну землёй, которую тщательно пропитали человеческим потом. Пожалуй, пот – единственное, что во мне осталось человеческого.
И тут я увидел замечательную картину, вызвавшая во мне непонятные эмоции. Длинные черви странных желаний начали копошиться у меня где-то под грудной клеткой и под рёбрами.
Представший передо мной мальчишка сжимал в своих коротких длинных пальцах приличного размера книгу. В обычные дни на вокзале подобного не встретить, но сегодняшний день был особенным.
В мою не самую здоровую голову часто приходили странные желания, вызывавшие краску следа на моём лице. Обычно ими были простые глупые мысли, что попадают в голову человека совсем внезапно. Потом он долго не может от них избавиться и вообще понять не может с чего вдруг в его голове рождаются такие сумбурные идеи. Чаще всего под собой такие планирования будущего подразумевают собой нелепые действия.
У меня возникло желание отобрать у мальчишки книжку, но… Зачем мне она? Я продал свою икону, будучи сильно пьяным, лишь бы облегчить своё состояние. Безусловно, к людям я отношусь ужасно, а это творение писал никто иной как человек! Не животное же в самом деле!
У животного разума нет, но та тварь от человека имеет несильно много отличий, как и от меня. У животных нету веры, как и у некоторых людей. Получается, те, кто теряют веру становятся ближе к своему зверскому началу? Такие мысли не часто посещают меня, но сегодня меня прям-таки пробивает думать о возвышенных вещах. Впрочем, мне хочется даже гадать с чего вдруг парень с книгой так мне пригляделся. Во всяком случае, тогда я не мог это объяснить даже самому себе, а тут придётся объяснять ещё кому-то.
Во-первых, в годы отрочества у меня были тёплые отношения с литературой и русским языком. Конечно, сейчас я безграмотный, ибо алкоголь и постоянный стресс заставил меня забыться о прошлом. Я не помню свои мечты и желания. Конечно, в Бога я тогда верил, но и мысли становится на дорогу к нему ко мне не приходило. Я жил книгами, потому что был глуп…
Во-вторых, мною двигало желание понять, что скрывается за цветным переплётом столь массивного источника знаний, куда писатель вдохнул свою душу, отдал своему произведению самую лучшую частичку самого себя, чтобы читатель потом собрал себя по маленьким кусочкам. Меридианы его глубокой души заложены в каждой строчке, в финале и в начале. Все писатели – альтруисты, бесконечно отдающие чтецам далеко не просто свою мысль и сюжет, ведь каждому свойственно трактовать произведение по-разному.
Я стоял на проходе, потому что замер в своих размышлениях и около меня проходило уйму народу, что неслось за своими мечтами или сиюминутными хотелками. Что толку от них, обитателей человейника? Замечает ли этот юный человек немую толпу, несущую в себе негодование и желание грызть глоткам другому, лишь бы себе было хорошо…
Встреча