Сюры наивной русской девочки. Георгий Шевяков
свет в очах померк. Сквозь пелену и краем глаза я еще видела, как соседка тетя Вера вышла на площадку, отчетливо топая и шумно дыша, прошла мимо нас к лифту, дверцы за ней закрылись, лифт уехал, а мы все стояли и целовались.
«Как сладко, – мысли медленно шевелились, – не зря говорят, после ссор поцелуи слаще, надо как-нибудь повторить».
Опухшие губы разомкнулись, глаза улыбались глазам.
– Ну что, мир?
– Просто ты не отвечала, и я что только не думал.
– Глупенький, куда же я без тебя.
– Мне на тренировку. Позвонишь вечером?
– Конечно, Вовик! – Руки мои гладили его щеки. И лица у нас обоих были глупые-преглупые.
«Ну, все, беги. Мне еще уроки делать», – я чмокнула его в щеку, открыла дверь, ступила за порог, помахала ему пальчиками и долго сидела в прихожей, ни о чем не думая.
Вот такая вот вторая сюра. Ни о чем. Обычные девчачьи будни.
Сюра третья.
Девочки, привет. Продолжим душеспасительные беседы.
Если ты, о тот, кто откроет эту тетрадь, думаешь, что я буду глаголить о том же, что позавчерась, то шибко грузишься. Я хоть и девчонка и к тому же блондинка, но из тех бледнокожих и светловолосых, кому палец в рот не клади и кто, после слюнявчиков и обжималок, думает: а мне это надо? Нет, конечно, развиваться нужно и знать, откуда и как берутся дети – жизненная необходимость, чтоб не залететь, как фанера над Парижем. Но должна быть у людей мечта. У мечты должны быть крылья. И, как ни грустно, должны быть ноги, из которых и растут мечты, и которыми толкаются для взлета.
Ноги, слава богу, есть, и очень даже ничего, а мечты все нет. Есть клочок бумаги, который вылетел из какого-то окна, когда я шла по подворотне в школу, и в нем слова, много слов, где самые простые: «И теперь, как появится новая цивилизация, смотрит она на безмолный космос и рано или поздно понимает, что цель развития не в овладении Вселенной, что по другому пути пошли старшие братья».
Слова, как слова. В школе я разгладила бумажку на коленке. И не то, чтобы ими прониклась или им поверила, но словно заглянула в окно, которого на самом деле нет, но за которым тьма, и буря с молниями, и ржавые звездолеты, лежащие боком на земле, и растущие сквозь них поминальные березки.
Когда-то звучало «быть или не быть – вот в чем вопрос». И слова эти воспринимались как самая высокая трагедия и боль, как выбор, стоящий перед каждым. И вот сейчас я сижу перед клятым листком бумаги и в голове крутиться одно – кто врет? В какой-то книге звучала мысль, что мы испытываем боль не потому, что нас, как лезвием ножа, пронзило слово. Но потому, что в тот миг, когда его произнесли, были беспомощны. И будь наше состояние другим, злое слово отскочило бы, как с панциря, от нас. Вот так и здесь. Наверное, я была обнажена и не готова к тому, что прочитаю. Слаба, обнажена и не готова. Со всех ящиков, экранов, динамиков, спутников льется одно – через тернии к звездам. Летают ракеты, скафандры прыгают в космос. А здесь драный и грязный клочок бумаги с коротким словом – ложь.
Космическая сказка.
Давным-давно, никто и не помнит когда, на