Мне нравится, что Вы больны не мной… (сборник). Марина Цветаева

      Война, война! – Кажденья у киотов

      И стрекот шпор.

      Но нету дела мне до царских счетов,

      Народных ссор.

      На, кажется – надтреснутом – канате

      Я – маленький плясун.

      Я тень от чьей-то тени. Я лунатик

      Двух темных лун.

      При жизни Вы его любили,

      И в верности клялись навек,

      Несите же венки из лилий

      На свежий снег.

      Над горестным его ночлегом

      Помедлите на краткий срок,

      Чтоб он под этим первым снегом

      Не слишком дрог.

      Дыханием души и тела

      Согрейте ледяную кровь!

      Но, если в Вас уже успела

      Остыть любовь –

      К любовнику – любите братца,

      Ребенка с венчиком на лбу, –

      Ему ведь не к кому прижаться

      В своем гробу.

      Ах, он, кого Вы так любили

      И за кого пошли бы в ад,

      Он в том, что он сейчас в могиле –

      Не виноват!

      От шороха шагов и платья

      Дрожавший с головы до ног –

      Как он открыл бы Вам объятья,

      Когда бы мог!

      О женщины! Ведь он для каждой

      Был весь – безумие и пыл!

      Припомните, с какою жаждой

      Он вас любил!

      Припомните, как каждый взгляд вы

      Ловили у его очей,

      Припомните былые клятвы

      Во тьме ночей.

      Так и не будьте вероломны

      У бедного его креста,

      И каждая тихонько вспомни

      Его уста.

      И, прежде чем отдаться бегу

      Саней с цыганским бубенцом,

      Помедлите, к ночному снегу

      Припав лицом.

      Пусть нежно опушит вам щеки,

      Растает каплями у глаз…

      Я, пишущая эти строки,

      Одна из вас –

      Неданной клятвы не нарушу

      – Жизнь! – Карие глаза твои! –

      Молитесь, женщины, за душу

      Самой Любви.

      Осыпались листья над Вашей могилой,

      И пахнет зимой.

      Послушайте, мертвый, послушайте, милый:

      Вы всё-таки мой.

      Смеетесь! – В блаженной крылатке дорожной!

      Луна высока.

      Мой – так несомненно и так непреложно,

      Как эта рука.

      Опять с узелком подойду утром рано

      К больничным дверям.

      Вы просто уехали в жаркие страны,

      К великим морям.

      Я Вас целовала! Я Вам колдовала!

      Смеюсь над загробною тьмой!

      Я смерти не верю! Я жду Вас с вокзала –

      Домой.

      Пусть листья осыпались, смыты и стерты

      На траурных лентах слова.

      И, если для целого мира Вы мертвый,

      Я тоже мертва.

      Я вижу, я чувствую, – чую Вас всюду!

      – Что́ ленты от Ваших венков! –

      Я Вас не забыла и Вас не забуду

      Во веки веков!

      Таких