Писатель 2: Назад в СССР. Рафаэль Дамиров
охраны правопорядка, – ответил он.
– Я уже пару раз помог вам, – напомнил я.
– За что тебе огромное спасибо… – не реагируя на мое ёрничанье, сказал Литвинов. – Благодаря тебе мы взяли трех преступников. Один из них, твой вчерашний крестник – опасный рецидивист, два года числился в розыске. Двое – пташки помельче, но успели кое-где оставить свои пальчики, что позволило запросить санкцию на их арест, но… Это все сошки, мальчики на побегушках у главных акул…
– Я тут на днях повидался с одним из них, – небрежно произнес я. – С Трегубовым… Малость его разговорил…
– Ну и? – Олег явно только этого и ждал.
– С его слов я понял, что главный у них Губарев. Трегубов его называл по отчеству Миронычем, а третьего, Панкратова – Прыщом, и утверждал, что именно тот придумал подослать ко мне эту троицу бандитов.
– Очень интересно, – кивнул старший лейтенант. – Вот видишь, ты о них знаешь больше нашего… Тебе и карты в руки.
– Какие еще карты?.. – насупился я. – Я в них ни бум-бум.
– Научим, – сказал Олег. – В преф не один Сивашов умеет играть… Умел, то есть.
– Что, кстати, с ним стряслось?
– Судмедэкспертиза установила, что, скорее всего – самоубийство.
Я отставил стакан с чаем.
– А мотив?
– Нашли записку, – хмыкнул Литвинов. – Ничего конкретного, разный интеллигентский бред. Что-то вроде… – я предал свое призвание… Бог наделил меня талантом, а я его растратил на конъюнктурную дешевку… В таком роде. Впрочем, ему и так скоро пришел бы конец. Алкогольный цирроз печени… Вот и решил, видать, не дожидаться…
Олег хмыкнул, и получилось как-то пренебрежительно.
– Это не такой уж и бред, – пробурчал я, не особенно надеясь, что старый товарищ меня поймёт. – Давай уж ближе к делу.
– Да, прости… – буркнул он. – В общем, руководство поручило передать тебе нашу просьбу… Итак. Мы окружение этой троицы уже изрядно подчистили, а кого еще не взяли, скоро возьмем. Осталось взять только их самих…
– Так в чем же дело?
– Это нужно сделать прямо во время игры. Да вот только они сейчас редко катают, чуют, что вокруг них сжимается кольцо, и рискнуть могут только ради большого куша.
– И твои начальники решили, что это куш – я?
Я не удержался и выразительно фыркнул.
– Ну не ты сам, конечно, а твои деньги…
– Чтобы я спустил этим уродам свои кровные писательские?
– Не свои, разумеется, – сказал инспектор. – Для оперативной надобности тебе выдадут чемоданчик со ста тысячами рублей в красивых банковских упаковках.
– Ага, с «куклой», конечно…
– Ого, ты даже такие слова знаешь? – удивился Олег.
– Я же писатель. Слова – это моя профессия.
Литвинов кивнул с одобрением.
– Понятно… Нет, деньги будут настоящие.
– А откуда они у меня возьмутся? То есть, как это объяснить?
– Погоди, так ты согласен или нет?..
– А куда мне деваться! – буркнул я. – Если бы вы могли обойтись