Принц новогодних мандаринов. Светлана Игоревна Суханова
Рыдания душат меня. Что он прикопался ко мне?! Душа разрывается на части. Этот парень что – то говорит про холод, но я не чувствую мороза. Я чувствую боль, внутри себя.
– Эй, Льдинка! Что случилось? – спрашивает взволнованно. А у самого уши уже красные, гляди скоро отвалятся и разобьются вдребезги об асфальт.
– Где твоя шапка? – спрашиваю у парня, шмыгая носом.
– Моя кто? – округляет он глаза.
– Иди в машину! Замерзнешь! – бросаю ему и вытираю слезы.
Странная! Сама уже синяя вся, а ему про холод втираю! Отчего то мне его жаль, вон как кутается в воротник дублёнки. Видно что не привык пешком по морозу бегать.
– Пошли вместе, согреешь меня! – улыбается и жмурится от холодного порыва ветра.
– Дурак и пошляк! – фыркаю в ответ, поправляя свой шарф и шапку.
– Чего?! Я вообще-то реально имел ввиду тёплый воздух из печки! – усмехается парень.
Слезы уже не бегут, да и боль в груди притупилась- беседа с парнем и холод отвлекают. Не дают мне окунуться в свое горе. Дома я этого тоже не смогу сделать. Там меня ждут мои дедушка и бабушка. После того, как моя мама изменила отцу и ушла из семьи, за " красивой жизнью" с её слов, – отец начал много пить. Пока не умер от цирроза печени. Мне исполнилось четырнадцать. Тогда родители отца оформили опеку на меня. Сейчас мне девятнадцать и я живу с ними. Они меня очень любят! И берегут! Я не хочу их расстраивать.
– Иди в свою машину! Я сейчас домой пойду! – встаю с лавочки.
– А мандарины? – протягивает парень пакет.
– Возьми себе! – не беру пакет, денег с собой нет чтоб отдать ему.
– Я не любитель! – улыбается.
– А зря! Я очень люблю! Это мой так называемый наркотик! – вырывается у меня. Зачем ему эта информация?!
– Вот и съешь! – протягивает опять он пакет.
– Сколько я должна тебе? – спрашиваю у него, беря пакет в руки.
– Ничего! – улыбается он, стуча зубами от холода, – Хотя, пойдём в машине посидим, погреемся, пообщаемся!
Видимо все плохие мысли отобразились на моем лице. Как и стук уже моих зубов. Пальцы одеревенели, а по спине скользит холодок, отчего всё тело сотрясает мелкая дрожь.
– Просто! Без мрачных мыслей! Я что похож на маньяка? – поднимает руки вверх брюнет.
Он высокий и стройный, даже красивый. Хотя как выглядят маньяки я никогда не задумывалась. Главное, он совсем не похож на моего Егора. Вернее, уже не моего! Был ли он вообще моим?!
– Не знаю! А как отличают маньяка от обычного человека? – спрашиваю у парня серьёзно. Вижу как он впадает в ступор, от моего вопроса.
– Ты серьёзно? – спрашивает он. В ответ я лишь пожимаю плечами. Парень разворачивается и уходит в сторону машины. Обиделся?! Какой ранимый. Хотя мне пофиг! Один такой уже был. И бросил меня! По телефону! Час назад! Грудь опять сдавливает от обиды и печали. В этот момент машина паркуется в аккурат между подъездов и лавочке, где я стою. За рулём- мой маньяк. Смешно.
– Садись, постоим тут! Никуда не увезу! Обещаю! Слово пацана! – выходя из салона просит парень.
– Ладно! Если что, я умею