Свидание с Питером. Янина Дюденко
гулял мужчина с собакой мелкой породы. Собака справляла нужду на асфальт перед парадной. Хозяин пса молча смотрел вдаль, стараясь не спугнуть незавершенный сон, частично оставленный в кровати.
“Что ж, дом найден. Пошли завтракать” – я мысленно поставила галочку в своем списке дел на сегодня. Список оказался не густ – завтрак, заселение, скинуть рюкзак и пойти куда-то. Опять это дурацкое чувство грусти. Ну почему я одна! Ведь вокруг так красиво!
Я медленно побрела по брусчатой плитке. Надеясь найти место для посиделок.
Первое утреннее кафе оказалось за углом на Фонтанке. Веселые студенты уже пили кофейные напитки и ели малиновые сырники за круглыми столиками. Было многолюдно. Какой-то парень задумчиво строчил что-то в ноутбуке. Останавливался на мгновение, словно вспоминая что-то важное или выуживая из памяти витиеватые моменты жизни, и снова продолжал стучать беззвучными клавишами. Выбивая только ему понятный ритм.
“Писатель” – подумала я не без удовольствия про себя.
Надо признаться – люди творческих профессий всегда вызывали мой восторг и восхищение. Вот она – свобода. Ты можешь отобрать у человека все, что угодно. Но никогда не заберешь его умение создавать свои миры, свое вдохновение и находить простое в сложном. Я по-доброму завидовала.
Когда то мне казалось, что я тоже принадлежу к писателям. Не меньше.
Сначала я деловито рассказывала редким знакомым о своих будущих планах на книгу. Что напишу. Какие идеи уже пришли. Придумывать сюжеты мне давалось легко. Знакомые восторженно задавали вопросы.
“Толи еще будет” – улыбалась про себя я. “Вот выпущу книгу и будут ко мне очереди стоять на лекции и чтение”. Мотивы на лицо.
В какой-то момент я дозрела до написания книги, выбрав самый на мой взгляд лучший, интересный и коммерчески успешный сценарий. Энтузиазм закончился после первых десяти страниц. Дальше каждая новая глава давалась все тяжелее и тяжелее. Слова складывались в строки. Строки в главы. Но в моей книги не было жизни.
Писала я редко. Раз месяц по пять страниц. С горем пополам было собрано 150 листов электронной писанины. Книга была не закончена.
Именно в тот момент я призналась себе – ничего не получается. Я ставлю вперед другие приоритеты – работу, заработок, прогулки – все, что угодно, кроме писательского труда. Пушкин, Достоевский были бы в шоке. Перед ними мне было стыдно. Нести культурное русское наследие, прописывая банальные строчки про развратные действия и маньяков – глупость.
Были еще попытки вернуться к писательству.
Тогда я отправила уже написанное читающим людям, чтобы услышать слова поддержки, заинтересованности или очень важное “это интересно, пиши дальше”. Все промолчали. Я сделала вывод – не читали. Или что и того хуже – не интересно. Даже мама ничего не ответила.
Где-то эта недокнига теперь лежала в памяти одного из электронных носителей.
Так что любой питерский человек с компьютером или блокнотом отмечался мной как