Диагноз: Мультивселенная. Амбер Шейд
боль была спасением от тошнотворной ряби в глазах и шепота "Верховного Интеллекта" в голове – этого сладковато-металлического привкуса лжи, от которого сводило зубы.
Эта проклятая квартира будто издевалась надо мной. Вчера кружка стояла слева от раковины, сегодня – справа. Книга… та самая, что я точно оставил на столе, валялась на полу, раскрытая на той же странице. Паранойя? Может быть. Но это уже не те фантомы, что мучили меня раньше. Это было что-то… реальное. Что-то меняется…
Проводя рукой по полке, смахивая несуществующую пыль, я наткнулся на что-то острое. Крошечный осколок льда, впившийся в палец. В тусклом свете он выглядел как миниатюрный энергопроводник, но из какого-то странного сплава. От него исходил еле уловимый аромат озона и ещё чего-то неуловимо знакомого… Откуда он здесь? Я точно не заказывал ничего подобного.
Мастерская! Эта мысль поразила меня словно удар тока! Мне нужно в мастерскую, срочно!
Я рванул к выходу. Нужно успеть, пока эта идея, как огонек в темноте, не погасла в моем измученном сознании. Лифт, словно понимая мою спешку, доставил меня на нулевой уровень с непривычной быстротой. Пара пролетов по лестнице – и вот она, старая добрая дверь с обшарпанной ручкой и железным замком. Нелепый рудимент в мире, где любые двери открываются одним мысленным усилием. Но мне всегда нравилась эта иллюзия безопасности, этот барьер между мной и стерильной пустотой Нейрополиса. Я с силой рванул тяжёлую дверь. Давно не смазанные петли жалобно скрипнули, словно не желая меня впускать.
Волна чего-то знакомого и успокаивающего нахлынула, как только я переступил порог. Запах машинного масла, пыли, старых микросхем… и ещё что-то… неуловимо родное, забытое. Словно я снова ребёнок, который прячется в чулане, среди своих первых, самодельных "гаджетов".
Здесь, в тихом гудении приборов и мерцании голографических дисплеев, я чувствовал себя в безопасности. Хаос из проводов, инструментов, деталей успокаивал. Мой мир.
Пальцы сами собой потянулись к инструментам – металл приятно холодил кожу. Я открыл один из ящиков. Внутри, под слоем пыли, лежала пачка старых дискет – невероятно, они ещё целы! – с записями о моих первых экспериментах. Рядом – схемы, чертежи, даже пара полуразобранных дронов. Ох, неужели это все мое? И этот запах… он исходил от них, от этих реликвий прошлого. Запах старых книг, теплого дерева и горьковатого шоколада, которым меня угощала бабушка… Запах времени, которое уже не вернуть, но которое все ещё жило в тайниках моего сознания.
Время в мастерской текло по своим законам. Я перебирал старые дискеты, разглядывал пожелтевшие от времени схемы, даже пытался собрать один из дронов, но мои мысли блуждали где-то далеко. Сколько прошло импульсов – десять, двадцать, сотню? Я потерял всякий счет.
Я так и не нашёл то, что искал – ту самую подсказку, ключ к тайне, которая пульсировала где-то на границе сознания. Но, несмотря на это, чувствовал, как напряжение последних дней постепенно отступает.
Голова стала яснее, чем была до этого. Пора возвращаться. На выходе,