Странный Брэворош. Сергей Николаевич Полторак
чему
вы
это
все,
Мыкола
Григорич?
–
К тому, что и в районе тебе с хлопцем не помогут. И в области
даже. Нет у них, как бы тебе, дурехе, проще сказать, подходящего
консилиума,
поняла?
–
Так,
может,
в
самый
Киев
за
ним
съездить?
–
напряглась
мамка.
–
За
кем
съездить?
–
растерялся
голова.
–
Ну, за этим, как вы сказали, за лекарством этим, за консили-
мом,
или
как
там
его,
–
еще
больше
засмущалась
мамка.
–
Эх, Марийка, – Мыкола Григорич стиснул в кулаке свой кар-
туз. – Не в лекарствах тут дело, хотя и без них никуда. Тут светилы
нужны,
понимаешь!
Такие,
чтоб,
как
рентген,
хлопца
глазами
про-
щупали, умными руками помяли и решили, фигурально выражаясь,
как его продиагностировать. Нет у нас таких! Ни в Кировограде,
ни даже в Киеве! Все силы война прибрала. До сих пор медицина
оправиться
не
может.
–
Что же
делать?! –
запаниковала мамка.
–
Продуманный
вопрос,
Марийка.
Продуманный.
В
Москву
тебе
ехать сложно. Столица, сама понимаешь. Там тебя с Глебушкой не
ждут. Там такие дела решаются, не до тебя будет. В Ленинград тебе
ехать
надо,
Марийка.
Там
народ
интелихентный.
Врачи
там
–
выс-
ший сорт, академик на академике. Они точно помогут. А не помогут,
домой
вернешься,
куда
деваться?
–
Так
на
что
я
поеду,
Мыкола
Григорич,
–
охнула
мамка.
–
У
меня
ж
денег,
сами
знаете.
–
Продуманный вопрос, говорю тебе, продуманный. Слушай
сюда.
Год
этот
–
год
хороший
для
сельского
хозяйства.
Яблок
уро-
дилось, сама знаешь, всем колхозом за сто раз не съесть. На них, на яблоки эти, будь они неладны, – ни людей, ни поросят не хватит. Думали в колхозе вино из них давить и государству сдавать, так бочками не запаслись. Кто ж знал, что так с урожаем