Дневник другого человека. Никита Кашаев

      Сжигая жизнь, вальсируя со смертью,

      Я слышу, как кричит мне тишина.

      Десерт из лжи, тщеславия и лести

      Я ем с бокалом горького вина.

      Вокруг темно, не видно света солнца,

      И луч луны не пробивает туч.

      Набат гудит, желающим проснуться,

      Но звон его ужасен и тягуч…

      Все это сон, и стоит лишь очнуться!

      Открыв глаза, увидеть белый свет…

      Но мне сейчас туда не дотянуться…

      Я вижу тех, кого на свете нет.

      Что такое сон? – воспоминание?

      То, что видел я, что чувствовал и слышал,

      Памяти обломки в подсознании

      Медленно всплывающие выше.

      Что такое сон? – это идеи,

      Новые открытия и планы,

      Посланные силами Всевышних,

      Что обычно скрыты и туманны.

      Что такое сон? – это мечтания,

      Это то, что я хочу, желаю,

      Это те фантазии сознания,

      От которых сплю и не страдаю.

      Что такое сон? – это иное,

      Это то, что разум не охватит,

      Это что-то вечное, большое…

      (Рассуждал я, лежа на кровати.)

      Он поселился в моих снах,

      Терзая душу жгучей болью.

      Он именует себя «Страх»

      И шепчет мне: «Не будет воли!»

      Он каждый день приходит в дом

      И, мысли быстро убивая,

      Он принуждает стать рабом,

      Надежду в прах уничтожая.

      Из глаз он, слезы выжимая,

      Просит оставить этот свет.

      Мне в сердце яростно стреляя,

      Кричит: «Жить дальше смысла нет!»

      Но вдруг, закрыв меня от пули,

      Надежда появилась вновь,

      Сказав, что Страх покинет душу,

      Если во мне жива любовь.

      Вечно думая о прекрасном

      Проявлении духовных стихий,

      Как художники пишут маслом,

      Я словами пишу стихи.

      Не ценитель пустых украшений

      И не мастер отточенных фраз,

      Но колье из бриллиантов на шее

      Я смогу отличить от страз.

      И сумею намазать густо

      Незнакомых мне глаз портрет,

      На бумаге выразив чувства,

      Те, которых, казалось бы, нет.

      И про тело в халатике красном

      Напишу, что оно моё!

      Как художники пишут маслом,

      Я в стихах напишу про неё!

      Нет, я ещё не оглох,

      Слышу слова огорченья.

      Я ведь по-твоему плох,

      Плох и в любви, и в ученьях.

      Знаю, тебя огорчил,

      Вновь поступил я иначе,

      Глаз твоих блеск намочил

      Слезами горького плача.

      Если простишь – хорошо.

      А не простишь, –