Венок Победы. Стихотворения и поэмы. Андрей Сметанкин

      Ценю своё мгновение любое

      И с ним ценю мгновения других,

      И в мир иду с любовью, а не с боем,

      И каждому цветком вручаю стих.

      Немного радостей случается в году,

      Но больше сами делаем веселье,

      И я ошибки за спиной сожгу —

      До капли выпью солнечное зелье.

      Не прячет солнце свой нектар в ларец,

      А дарит всем напиток драгоценный,

      Чтоб воцарился в душах наконец

      Великий мир – открытый, вдохновенный.

      Пусть согревают доброты рассветы,

      И канут в грязь жестокости наветы.

      Пегас, какой стихией порождён,

      Как небосвод, ты не имеешь тени?

      Зато вокруг поэтов миллион —

      И тень своя, и целый воз суждений.

      Как описать, Пегас, мне твой портрет,

      Поскольку каждый миг твой образ новый?

      И не поможет даже интернет,

      Подать любой ответ всегда готовый.

      Пегас, когда закончится твой срок,

      За горизонт порой выходишь внешний?

      Приди ко мне, без строчек я продрог

      Весной – наверно, странный житель здешний.

      Пегас, живу призванием твоим

      Спасать других, ты – с ангелом сравним.

      Свою любимую я воспою

      В стихах – они украсят вид её,

      Умом, душой храню любовь свою,

      А кто любил, лишь тот меня поймёт.

      Пускай порой куда-то ходим врозь,

      И не всегда нам может повезти —

      Коль раньше встретить ту не довелось,

      Сейчас купаюсь в море красоты.

      А красота проходит, как недуг —

      Стареет тело, сердца длится путь.

      Пускай бывает, сам на ухо туг,

      Но не берусь я словом обмануть.

      Печаль и радость делим пополам —

      Любовь большая остаётся нам.

      Скажу, прекрасней злата во сто крат

      Один час жизни: час – всему мерило;

      Идёт давно. Как некогда Сократ,

      Клянусь собакой я, рассудок покорила

      Моя судьба – живу средь рифм и строк.

      Проходят месяцы одни и те же,

      И дни похожи, только дух глубок,

      Высок, широк, и каждый миг – он свежий.

      Возможно, поступаю, как дикарь,

      Мои стихи в подмётки не годятся,

      Но я стараюсь жить, как жили встарь,

      И дни мои на это не скупятся.

      Ни дня без строчки – я рождаю стих,

      И глас обид подавленно затих.

      Молчит