Летописец. Предтеча. Алексей Мухин

      Мой Бог силен и беспощаден,

      Красив и в сотый раз влюблен;

      Я в Нем, как в небе, растворен

      И не мечтаю о пощаде…

      Ему не нужен мой призыв,

      Мои слезливые молитвы.

      Он ждет безудержной любви

      И сердца бешеные ритмы.

      Он ждет, взирая – со скалы,

      Из моря, спрятавшись в траве.

      Он обнял небо, стер углы,

      Он – лишь пылинка в синеве.

      Я – палец на его руке,

      Мне силу Бога не забыть.

      (Я не могу ладонь раскрыть

      И боль унять в моем виске…).

      Мир неизменен – я меняюсь.

      Мир так печален и суров,

      Но светел, состоит из снов.

      Я целый год грешу и каюсь,

      Мой взгляд то вниз, то гордо вверх

      Скользит по световой дороге.

      Мои бессмысленные боги

      Хранят на лицах мертвый смех.

      Печать любви и суеты —

      Вокруг моей пустой постели.

      Все звуки слышно – еле-еле,

      Везде мне мнится вкус мечты.

      Веселый воин, злой колдун,

      Доверчивый и беспощадный —

      Твои печали так отрадны,

      Что их, я знаю, все крадут…

      Я нашел глазами ту,

      Что мне Бог предназначал —

      Я ее сто раз терял,

      Развернувшись на ходу.

      Мне везет – всегда везло

      (Не хочу всю жизнь проспать!).

      Да, я знаю – тяжело

      Вечно падать и вставать…

      Открытое не мной вино

      Теряет вкус, и цвет, и градус…

      Мне ничего уже не надо —

      Я просто выйду вон в окно…

      Затихнет постоянный стук

      В моих висках и сгинет прочь

      Часов пульсирующих звук.

      И день, и ночь – и день, и ночь.

      Дожди по улицам пройдут,

      Придет весна – родится сын…

      Стучит, стучит, как молоток,

      Татуированное болью сердце…

      Вот мы и бродим по ночной квартире

      И попадаем в призрачный тоннель,

      Пытаясь спрятаться то в ванной,

      то в сортире.

      Мы не выносим умных, дураков,

      Нас раздражает молодость и старость.

      Мы не находим четырех углов,

      Смывая грязь и с нею – всю усталость.

      Перед собой мы беззащитно наги.

      Не ждем Его – ни завтра, ни теперь.

      Его глаза – с иконы на бумаге!

      Бог создал нас, но не придумал цель…

      Вечернее солнце