Инцидент на озере Митчелл. Огни в небе – не всегда звёзды. Юрий Валенвуд

      Вторник

      Завтрак без полковника

      Утро выдалось необычайно лёгким и подъёмным, несмотря на вчерашнюю патовую ситуацию за ужином. Я очнулся возле камина. Моё счастье, что я вчера не стал так сильно налегать на спиртное, может оттого мне так легко. Аккуратно встав на ноги, я обнаружил, что стол убран и чист, за исключением отца. Он уснул в собственной тарелке салата. А подле его ног валялась пустая бутылка скотча. Его неистовый храп мог разбудить кого угодно и запах перегара разносился по всему залу. Вдобавок к этому, он из минуту в минуту, пердел как огр из мультфильмов. Такой зловонный запах пробирал глаза и слезились они куда интенсивнее и сильнее, чем при нарезке лука. Зловонные запахи полковника перебивал стейк в барбекю с улицы, что так приятно и нежно лелеял мои ноздри. Подтянувшись и сделав небольшую разминку, я легонько пнул отца по ноге, в надежде, что он выйдет из своей сонной нирваны и приведёт себя в порядок, но тот лишь выкрикнул что-то на мексиканском и снова продолжил храпеть как паровоз. Выйдя на улицу, я увидел прелестную картину. Моя супруга Мария и пассия Генри готовят стейки, делают хот -доги, бургеры и жарят во фритюрнице картофель фри. Дети играют в песке, Генри на пару с сыном Адама – Джорджом, сидят на причале и что-то бурно обсуждают. Самого Адама и его мадам не было замечено на горизонте, как и их бешеного пса. Возможно, удалившись вчерашним вечером, они забурились в какой-то кабак и там нажрались до усрачки, или же трахались всю ночь под какой-нибудь елью. В общем и целом, на данный момент меня это не сильно волновало. Адам – парень крепкий, и себя в обиду явно не даст.