У. М. Н. Стихи. Софья Самородова

      Утро начнется, как обычно, поздно…

      Начнется с джаза, кофе, плохих сигарет,

      бессменного дежурства на чужих страницах.

      Чтобы оставался таким же душным воздух,

      чтобы случайно не пропустить того,

      что с тобой никогда не случится…

      Того, чего у тебя по-прежнему нет.

      Утро начнется, как всегда, ближе к закату.

      Начнется с кашля, с примерки улыбки правдоподобной,

      с чувства вины, с осознания того, какая же ты сука…

      с вопросов: а была ли другой ты когда-то?

      Сможешь ли ты иначе жить?

      Не одолеет ли тебя их вселенская скука?

      Не станешь ли ты как они, безмолвной, удобной?

      Утро начнется, как обычно, к пятичасовому чаю,

      к утренней рюмке вчерашнего джина.

      И знаешь что? Это не алкоголь.

      Это капли от печали.

      Это не петля на шее, а изящный шарфик

      в стиле арт-хаус.

      Это выстрел в самое сердце, а не промах мимо.

      Это твой перевернутый рай, а не хаос.

      Да, он такой. Когда же ты это поймешь?

      Когда же ты осознаешь?

      Не пускай никого в свой дом. Их не надо слушать.

      Закрой свои жалюзи наглухо. Закрой свои уши.

      И не говори ничего.

      Ведь каждое слово из самых глубин выдираешь.

      А они все равно решают, что это ложь.

      Утро начнется…

      с воспоминаний и ретроспектив.

      Ведь ты же встречала влюбленных мужчин,

      но, согласись, это явно не тот случай.

      Утро начнется с вопроса:

      а вдруг ты так и не станешь лучшей?

      А ты и не станешь.

      Это твоя аксиома. Твой личный императив.

      Утро начнется.

      Выбрось надежды на лучшее в топку.

      Ты наизусть знаешь весь этот круговорот.

      Ведь даже лучшие из них,

      те кто хотят казаться свободными,

      Всегда прикрывают жопку

      красивыми, неординарными фразами,

      кровоточащими фильмами,

      искусственным, ненастоящим дыханием

      от сердца к сердцу,

      из глаз в глаза,

      изо рта в рот.

      Утро начнется…

      Как бы ты ни любила непроглядную тьму,

      утро все равно начнется.

      С джаза, кофе, плохих сигарет.

      С подсчета долгов,

      с проверки последней пули ствола.

      С вопросов: А для кого это все? Кому?

      Эти расползающиеся раны.

      Эти бумажные призраки

      в склепе стола.