Вкус боли. Андрей Казаков

      Музыка – поэзия на звуке,

      летящая сквозь звёзды тьмы.

      И каждый день во власть звучанья

      мы всей душой погружены.

      Но почему стихи – поэзия на слове —

      под музыкальный гром не рождены?

      Зачем терзает муза душу,

      нас уводя куда-то вдаль,

      и почему не растворяет

      зловещий утренний туман?

      Слова-стихи несут добро другое

      и лишь понятны мне с тобой.

      Они глубинны, хоть и многословны.

      И словно серебристою водой

      лицо умыть собой способны

      в засушливый и пыльный зной.

      Стихи тревогой взращенЫ,

      чтоб правдой жил острог земли.

      Ты их у сердца посели

      и никогда не обмани.

      И выживешь хоть в волчьей стае!

      Вот малая судьбы награда-

      затерянная в потайном кармане,

      затёртая усталыми глазами,

      осмысленная книжица любви.

      Обнявшись с сединою на виске,

      полнеет опыт жизни в рукаве;

      ложится словом в белоснежную страницу.

      Но я по-прежнему, как в юности, везде

      ловлю еще одну не пойманную птицу.

      Мы рождены, чтоб отразиться в мире зла

      зеркальной друзой хрусталя,

      морозностью космического неба,

      огнём полночного костра,

      бездонностью морской вселенной.

      И каплею старинного вина

      и веткою посаженного древа,

      наивностью ребячьего лица,

      оргазмом любящего тела.