Стихи. Анатолий Борисович Спирин
любовался женщиной прекрасной…
Такую рядом хочется иметь…
И воспылав безумством неги страстной,
Я боль любви, не мог уже терпеть.
Но зная все законы тесной связи…
– Такая женщина – опаснее огня…
И ревновать её, в убийственном экстазе,
не хватит мне, единственного дня.
Я выбрал ночь – мне дни уже подспудны…
– В любви ту ночь провёл на небесах…
И расставаний миг, сжигающий и трудный,
и вкус любви прощальный на губах.
Свою любовь я больше не увижу,
но тот огонь сожжёт меня дотла…
Корю себя, страдая, ненавижу,
Что совесть моя трещину дала.
ОНА, КАК СОН, ЯВИЛАСЬ МНЕ
Она, как сон, явилась мне,
Походкой грациозной лани,
Как благодарность той весне,
Красой безумной одурманив.
Я потерял покой и сон,
Тот образ ангельский манил,
Природы чувственный закон,
Любви мне муки подарил.
Как я безумно ревновал,
Сомненья мучили и страсть,
От чувств пришедших я страдал,
Рвала мне душу её власть.
В бреду, во сне, как наяву,
Ласкал я нежность её кожи,
Как воплотить мечту в канву,
И быть вдвоём на тесном ложе?
При встрече, только быстрый взгляд,
Ты под рукой всегда у мужа,
Но, очи, страстью говорят,
Что пламя в них горит – не стужа.
НЕ ОТПУСКАЙ МЕНЯ РОДНАЯ
Не отпускай меня родная,
ты знаешь – мой характер плох.
Как жаль, что дурь моя шальная,
не приняла прощальный вздох.
Зачем, таким я был холодным,
и чёрствым сердцем обижал?
Тогда, казалось – это модным,
не тем я людям подражал.
Кляну период прожитого,
когда устала ждать меня,
уже совсем немолодого,
испепелившего себя…
Я вспомнил всё: Любовь и ласку,
твои зовущие глаза…
Как променял я эту сказку?
Мужская жжёт меня слеза.
Слеза укора – не прощенья…
Как нам обоим тяжело…
Вернуть бы прежнее мгновенье,
Пока в сердцах ещё тепло.
В своём сознанье, я презренный,
Вдруг, слышу шёпот – «Всё прощу»,
Твой взгляд ловлю благословенный,
путь к сердцу милому ищу…
Тропинку ту – где мы любили,
где целовались до утра…
Мы чувства дней тех не забыли,
И снова встретиться пора.
ПОСВЯЩАЕТСЯ ЖЕНЕ
Твои глаза, как бесконечный мир,
где глубина источника – бездонна!
Я окунаюсь, словно в звуки лир,
в соитье душ, звучащих благородно…
Я жизнь отдам за лёгкий ветерок,
пахнувший