Моё оружие – перо. Иса Сулейманов

      Что грустишь, молодой человек?

      Что уставил глаза ты на юг?

      Иль проходят года, иль проходит твой век,

      Что ты прожил так горько, мой друг?

      Раскалённый, как сталь, твой уверенный взгляд

      Всё ещё пламенеет с тех пор.

      Вот он ярко так вспыхнул опять,

      Будто молния средь дальних тех гор.

      Что ты ждал от проклятой войны

      Кроме смерти, разлук и страданий?

      Что предвидел ты после войны

      Кроме слёз материнских, рыданий?

      Разве мог ты покинуть свой кров,

      Что тебе подарили навечно?

      Но в тебе закипала алая кровь,

      Что грела любимая нежно.

      Там, в высоких Афгана горах,

      Засиделся душман бородатый.

      И в туманных осенних ночах

      Слышен голос его грубоватый.

      И немало ребят полегло

      От кинжала душмана в Афгане.

      Я не знаю, мой друг, ради чего

      Жизнь отдали ребята в Афгане?

      Может быть, за родную страну?

      Нет же, это всё гнусная ложь.

      Может быть, за свободу свою?

      Но нет же, и это гнусная ложь.

      Так за что же погибли ребята?

      Кто ответит за глупый поступок?

      Где теперь добровольцев отряды,

      Что отправили в центр мясорубок?

      Быть может, ты вспомнил ужас войны,

      Что творили душманы в Афгане?

      Может быть, снятся ужасные сны

      Про пеших всадников без головы?

      Но кто ж в ответе, в конце-то концов,

      За погибших советских солдат?

      Но кто утешит матерей и отцов

      Тех погибших в Афгане ребят?

      Из-за этих слепцов, из-за этих глупцов

      Жизнь отдали солдаты Союза.

      Кто вернулся без рук, кто и без ног,

      Кто остался в плену… Неизвестно.

      Да, ты стоишь, молодой человек.

      И, быть может, раны твои

      Всё ещё ноют. Но прошедший твой век

      Не вернётся к тебе, не грусти.

      Лучше небо на землю падёт,

      Чем вернутся те годы назад.

      И пусть небо вам счастье пошлёт,

      Что забрало лет много назад.

      Россия, милая Россия!

      Тебе ль не плакать? Тебе ль не выть?

      И это низкая стихия

      Пленила вас, чтоб задушить.

      Душа полна твоя несчастьем.

      Несчастьем сны полны твои,

      Как полно небо в день ненастья

      Горами туч. Пойдут дожди.

      Пойдут дожди. Взойдут хлеба,

      И небо станет чище слёз.

      Ну а пока ты так слепа,

      Что не оставишь этих грёз.

      Тебя винили, упрекали

      И оккупантом называли.

      Но что же ты с других взяла?

      Себя ты нищей назвала.

      Твои старанья вековые

      Погибли в полной к тебе вражде.

      И дни те счастья трудовые

      Украл «пришелец» тот извне.

      Народ твой гордый и богатый,

      Он прозябает в нищете.

      Гордится