Поэтический дневник «Просветление». Александр Айзенберг

      Всё, что я вижу кругом,

      Не принимает сознанье.

      Думаю лишь об одном:

      Как облегчить мне страданье.

      Кто же я? Боже, скажи!

      Демон иль ангел невинный?!

      Путь, я прошу, укажи,

      Дай мне совет свой старинный.

      Здесь грусть мешается с любовью,

      Их ветер детства обдувает,

      Здесь прошлое смешалось с новью,

      И каждый звук меня рождает…

      Когда в квартиру грустную

      Один я прихожу,

      Сажусь за стол и чувствую,

      Что скоро стих рожу,

      Приходит дева милая,

      По воздуху скользя,

      И никакою силою

      Её поймать нельзя.

      То муза драгоценная,

      То спутник грёз моих,

      И суть её бесценная

      Дарует лёгкий стих.

      И лёгким дуновением

      Меняет облик свой:

      Назвав поэта гением,

      Становится тобой,

      Но подлежат сомнению

      И слава, и успех:

      Успех не светит гению,

      А слава не для всех.

      Лишь тихое пророчество

      Осталось на листке,

      Людское одиночество

      В большом, как мир, мирке!

      Из плодовитых недр земли

      Пробился я, чтоб быть твоим.

      Брани меня или хвали,

      Я не отдам себя другим!

      Рождён я только для тебя,

      И лишь с тобой могу цвести,

      Я не могу жить не любя

      Так, как люблю тебя… прости!

      Прости меня, что я брюнет,

      За то, что я один живу,

      За то, что мне подобных нет,

      За то, что я тебя зову!

      И без твоих зелёных глаз

      Тускнеет взор мой, угасая.

      Приходит стих в полночный час,

      От смерти медленной спасая.

      Но если ты придёшь ко мне,

      Душевный сумрак осветя,

      Я полюблю тебя вдвойне

      И буду счастлив, как дитя!

      К тебе – в любой конец Земли —

      Я, как ребёнок, побегу…

      Я по-другому не могу

      Любить черты твои…

      Моя любовь, сегодня я

      Хочу сказать немного слов

      О том, что в сердце у меня:

      О вечности твоих шагов.

      Они пророчат мне о том,

      Что неспроста томится горе

      В груди, как в клетке, под замком

      И с разумом в извечной ссоре.

      А ты проходишь, не смотря,

      Проходишь тихо, скромно, больно

      По корешкам календаря,

      По дням печали… так спокойно!

      Огонь времён сожжёт листы,

      Исчезнут даты ожиданья,

      Но встанем снова я и ты

      В огне нетленного посланья!

      Тогда скажу тебе: «Люблю!»

      А ты