S-T-I-K-S. Шпилька-4. Боги Стикса. Ирэн Рудкевич
сейчас обратила внимание на упоминание ошибок, касающихся целей, стартовых условий и каких-то компенсаций. И сразу же напряглась.
Игра – это ведь программный код, верно? Набор специальных команд, если смотреть поверхностно, или же длинное полотно, состоящее из определённой последовательности нулей и единиц лежащего в основе всего и вся двоичного кода. А ошибки – они и есть ошибки. Результаты неправильного формирования последовательности цифр, которые могут привести к чему угодно.
Впрочем, ладно, ошибки – это ещё ерунда. Так, дурно пахнущие цветочки, не более. Есть в этой игре и намного более отвратительные вещи, за которые Шпильке ну очень хотелось кого-нибудь срочно убить. Например, Скульптуриста, отправившего её сюда. Причём убить максимально жестоко.
В отличие от предыдущего пробуждения, в этот раз она, едва открыв глаза, сразу всё вспомнила и осознала. Вскочила с кровати, мимолётно удивившись тому, что обои в комнате изменились – были современные, с блёклыми бежевыми разводами, а стали цветочные, по моде, которая сошла на «нет» уже лет двадцать назад. Быстро скинула с себя юбку и мятую блузку, натянула джинсы, майку и носки. Прихватила из шкафа лёгкую куртку на случай непогоды. Щурясь от бьющего в окно яркого солнца, прошлёпала в кухню, по пути вытащив из шкафа туристический рюкзак. Набила его банками консервов и запотевшими бутылками с колой из размороженного холодильника – этикетка на бутылках, кстати, тоже оказалась в ретро-стиле. Заглянула в ванную, добавила к содержимому рюкзака зубную щётку, пасту и расчёску для волос. На наружные крепления рюкзака подвесила ручку от старой деревянной швабры – в реальной жизни Шпилька давно выкинула этот хлам, заменив современным, но тут он каким-то образом сохранился.
С улицы послышался скрежет сталкивающихся машин.
«Кажется, началось…» – вздохнула Шпилька и внутренне приготовилась.
Выглядывать в окно она не стала – зачем, если и так понятно, что там произошло? Прошла в прихожую, обулась. С усмешкой посмотрела на розовые туфли, валяющиеся у двери, и вышла на лестничную клетку, даже и не подумав запереть за собой квартиру. Сбежала вниз по ступенькам и, распахнув дверь подъезда, решительно шагнула на улицу.
– Я готова!
– Что-то ты быстро в этот раз, – обернулся к ней стоявший у подъезда Жнец.
– Умирать не понравилось, – отмахнулась Шпилька. – И парочка прямо-таки жизненно важных вопросов назрела. Идём! Где Лайма?
Жнец неопределённо махнул рукой в сторону двух автовладельцев, бегающих вокруг своих пострадавших в дворовом ДТП «ласточек», на этот раз оказавшихся не иномарками, а продуктами вполне себе отечественного автопрома. Над водилами при переводе взгляда на них тут же появились полупрозрачные таблички с текстом, которые Шпилька мысленно смахнула, едва только увидев надпись «потенциальный заражённый»». Она уже знала, что у живых людей вместо неё красуется «иммунный». А цифры, как назвал таких вот, как эти мужики, Жнец, Шпильку не интересовали. По крайней мере, до тех пор, пока вели себя