Ненастоящая любовь. Маша Малиновская
я едва не роняю свой рюкзак. Пытаюсь обойти машину скорее, потому что уже вижу вдалеке нужный мне автобус. Нельзя опаздывать! Следующий через пятнадцать минут, а это очень ценное время с утра, когда спешишь. Можно и на метро, конечно, но я, признаться, боюсь. Одна ни разу не ездила.
И только я собираюсь обогнуть нос наглой машины, как окно опускается, и за рулём я вижу Марка.
– Веснушка, ты снова не отвечаешь на сообщения.
– Ой, я не видела, – хватаюсь за телефон в кармане, вытаскиваю и вижу, что действительно у меня пропущенный десять минут назад и два сообщения от Марка в мессенджере. – Извини.
– Садись, – кивает на пассажирское место рядом с собой.
Стопорюсь, глядя на него. Как-то это… ну как бы…
В голове всплывают мамины наставления, что с парнями надо осторожнее, не стоит совершать необдуманных поступков. Ходить в гости к малознакомым, например, или садиться в машину.
Так в голове и отложилось: в машину к парням нельзя. Точка.
– Кира, мы опоздаем, – напоминает о себе Марк.
– Я лучше на автобусе, – показываю пальцем на остановку, а у него на лице появляется искреннее недоумение.
– Моя девушка не будет ездить на автобусе без крайней необходимости, Кира, – говорит серьёзно. – Так что садись и поехали.
А когда видит, что я продолжаю нерешительно топтаться на месте, то, прищурившись, добавляет:
– Или ты боишься?
– И совсем нет, – вздёргиваю нос. Ещё чего, в трусихи записал меня. Я просто осторожная.
Но всё же я решаюсь. Мне кажется, ничего не случится, если я сяду в машину к Марку.
Максимально уверенным шагом направляюсь к пассажирской двери, открываю её и усаживаюсь на сиденье.
– Попалась, малявка, – слышу резкое сзади и аж подпрыгиваю на сидении, а в лицо бросается жар, и перед глазами вспыхивают неоном мамины слова. – Из цепких лапок Марка теперь не вырваться. Охо-хо!
– Заткнись, Булка, – осаживает друга, сидящего на заднем сидении, Марк, а потом поворачивается ко мне. – Не бойся, Веснушка. У Булки больная фантазия.
– Угу, – киваю, поёживаясь и прячась в воротник пальто.
– Пристегнись, – кивает Марк и выворачивает руль обратно на трассу.
Еду я, конечно же, молча. А о чём мне разговаривать с ними? Да и говорить-то не надо, всё равно в болтовню этого Булкина и слова не вставить.
Я стараюсь смотреть прямо в окно. Чувствую зудящее напряжение, напоминающее, насколько я не в своей тарелке. А когда Марк останавливает автомобиль на университетской парковке, то и вовсе замечаю, что ладони становятся влажными.
– Что дальше? – решаюсь спросить Марка, а сама незаметно вытираю ладони о пальто.
– Дальше выходим и идём на пары, конечно, – улыбается Марк. – Или ты хотела прогулять? – подмигивает.
– Нет, конечно, – отвечаю сердито. Как он мог подумать, что я прогульщица?
– Ну тогда пошли.
Он выходит из машины, пока я ковыряюсь с ремнём, пытаясь его отстегнуть, обходит её и открывает мою дверь.
Сердце замирает. Сейчас