( Не) настоящая жена. Елена Левашова

      – Спасибо вам большое, Ада Васильевна.

      Я бы и ее обняла, только стесняюсь. Не положено мне по статусу…

      Мажор приезжает ровно в тринадцать тридцать. Вальяжно прохаживается возле моей ласточки и подглядывает на часы. Смотрю на него через панорамное окно супермаркета и нарочито приосаниваюсь – своего роста я не стесняюсь, а мажор… Пусть только попробует ещё раз обозвать!

      – Привет, Артём! Едем? – придаю голосу ленивое безразличие.

      – Привет, Кала… Вера. Тебя отпустили? – на меня даже не смотрит. Вернее, кидает взгляд, каким смотрят на пролетающий за окном пейзаж.

      – Отпустили, – завожу ласточку, стараясь не обращать на Артема внимания. Сидит тут… Пахнет, как парфюмерная лавочка.

      В загсе нас ждут. Артём кому-то звонит, и через минуту в мраморный холл с высокими потолками выходит стройная женщина с короткой  стрижкой. В ее руках красная папка, а на лице отрепетированная улыбка.

      – Вот реквизиты, – она протягивает Артёму листок. – Банк в соседнем здании.

      – Вера, посиди здесь, а я сбегаю, оплачу.

      Воображаю, что в его взгляде, украдкой брошенном на меня, сквозит забота. В зале прохладно от кондиционера, а на улице жара…

      Артём возвращается через пятнадцать минут. Давит такую же фальшивую улыбку работнице загса и хватает меня за руку. Его ладонь сухая и горячая, такая же, как мои пересохшие от волнения губы…

      – Истомин Артём Вячеславович, согласны ли вы взять в жены Понедельник Веру Станиславовну? Прошу ответить жениха.

      – Да, – твёрдо отвечает Артём. – Верка, хочешь взять мою фамилию? Я не против. А то твоя… смешная.

      – Отвали, мажор, – рычу дикой кошкой. – Не то тебе придётся искать другую невесту!

      – Прошу ответить невесту!

      – Д-да.

      Вот и все, ты замужняя дама, Верка… А фамилию я оставила свою. Посчитала, что как-то нечестно ее менять.

      Артём забирает паспорта, благодарит регистраторшу и снова крепко берет меня за руку. Как бы я хотела, чтобы все это было по-настоящему… Его надёжная рука и синий, смотрящий только на меня взгляд…

      – Куда тебя подбросить, мажор? – произношу, пряча паспорт в сумку. На «мужа» и не смотрю…

      – Вера, я хотел извиниться. Я был неправ, посмеявшись над твоей фамилией, – неожиданно произносит он.

      – Ну… ладно, на первый раз прощаю.

      «Поезжайте на пенную вечеринку», – в памяти вспыхивают  наставления Ады Васильевны.

      – Хорошо, – мажор дарит широкую белозубую улыбку.

      – Но… в качестве извинения я попрошу у тебя кое-что.

      – Вер, у нас деловые отношения. Деньги я переведу в течение часа. Если ты что-то там себе напридумывала, то…

      – Съезди со мной на пенную вечеринку? – набиравшись смелости, выпаливаю я.